ba$tard

Начало мая. Самолёт приземлился в Токийском аэропорту. Погода стояла жаркая. Сезон сакуры закончился, я спустилась по трапу вниз и пошла, получать свой багаж. Солнце светило ярко, на свои глаза я натянула очки в стальной оправе, с чёрными линзами. Их форма напоминала мне фары "Porsche 911", с небольшим козырьком над верхней частью.

На стойке регистрации я подала свой паспорт, для получения багажа. Милая японка, с большими глазами, посмотрела на меня.

– Юрико Цудзи, – неуверенно произнесла она.

– Да. Что-то не так? – я слегка спустила очки.

– Нет. Всё в порядке, – она протянула мне мой паспорт и что-то неразборчиво сказала. Наверняка вежливые слова или что-то вроде этого.

Я села в такси около аэропорта и поехала в ближайшую гостиницу. Водитель попался очень разговорчивый и задавал вопросы.

– Я Ямада, а Вы?

– Цудзи Юрико.

– Рад знакомству.

– Мы разве знакомимся?

– Ну как хотите, – ответил он. – Вам сколько лет? Мне 32

– 27.

– Ого! Я думал Вам лет 20. Хорошо выглядеть в наше время сложно. Вы в Токио к родственникам или на отдых?

– Просто так.

– Ясно. Я сам из Киото. Вот работаю таксистом, детей надо помогать, жене воспитывать. А Вы замужем?

– Нет.

– Да?! – удивился он. – Такая красивая женщина и без мужчины.

– Вам следует смотреть на дорогу.

– Да, спасибо.

Остальные 30 минут мы ехали в тишине.

– Если, Вы, не против Цудзи сан, я включу радио?

– Да, конечно. Включайте.

По радио звучала популярная японская композиция. Я смотрела в окно и немного открыла его, чтобы сделать глоток свежего воздуха, но вдохнула комок испорченного машинного газа.

Я слегка кашлянула и достала из кармана деньги.

– Приехали! – сказал водитель. Он вышел и помог мне достать мой чемодан.

– Спасибо, – я дала ему 300 долларов.

– Это слишком много, не стоит.

– Берите, сегодня я добрая.

– Вы очень хороший человек, – сказал он и сел в машину.

После его слов внутри меня всё свернулось. Мне такого ещё никто не говорил.

Я зашла в гостиницу и оплатила номер на семь дней. Приняв душ, я надела белое платье, подвязала его чёрным ремнём, накрасила губы тёмно-красной матовой помадой, и пошла, прогуляться по городу. "Вроде бы те же улицы, но уже чужие. Если бы можно было бы вернуть всё назад, то всё бы осталось в прежнем состоянии" – подумала я и зашла в бар. Выпив 2 бокала красного вина, я уставилась на столик, где сидел мужчина лет 35ти и пялился на меня уже минут 20. Я не стала к нему подходить, но он подошёл первый.

– Здравствуйте. Вы мне кого-то напоминаете.

– Да вы что?! И кого же? – я подняла правую бровь.

– Одну очень красивую девушку. Меня зовут Тору Хамада.

Если честно мне было фиолетово, как его зовут, я просто хотела от него поскорее отделаться.

– Юрико Цудзи.

– Приятно познакомиться.

– И мне.

– Вы совсем одни?

– Как ветер в поле.

– У Вас красивое сравнение. Может быть Вы писательница?

– Нет.

Он сел рядом со мной и заказал себе Chuhai. Конечно, мне было, известно чего он хочет. Но мне как, то не хотелось продолжать с ним общение.

– Может быть, куда-нибудь сходим после бара? – предложил мужчина и начал трогать мою руку.

– Нет. Извините, – резко сказала я и убрала его руку.

Выйдя из заведения, я надела очки и пошла прямо по улице.

У меня не было в планах жить в гостинице, поэтому я решила разыскать свою старую подругу Фумико. Найти её было легко, с тех пор как мы познакомились, она не сменила свой адрес. Позвонив, в дверь,никто не открыл, я пошла к лестнице, но замок щёлкнул и дверь открылась.

– Кто это? – спросила девушка.

На Фумико был синий халат и розовая длинная футболка. Её взгляд был расплывчатым и неясным. Лицо слегка помято от подушки, под глазами выделялись небольшие синяки, которые появляются от недосыпа.

– Это же я,Нацуко? Помнишь?

– В смысле?

– Нацуко Хиросэ, мы дружили, еще в одном университете учились. Вспомнила?

– Хиросэ? Ты? Вот это да! Ты ж, как королева. А где ты была?

– Это долгая история.

– Заходи.

Я зашла к ней в квартиру, там пахло дымом и алкоголем.

– Тебе чай или покрепче? – крикнула она из кухни.

– Чай, – ответила я.

На подоконнике розы уже засохли, солнце лучами проникало сквозь жалюзи. На тумбе дымились три сигареты. Фумико вошла в комнату и села на стул.

– Где ты была? – спросила она. – Тебя искали люди из полиции, я им ничего не говорила, они пугали меня. Но это ладно. Ты где пропадала? Почему не писала?

– Меня теперь Юрико Цудзи зовут, – улыбнулась я.

– Юрико?

– Да.

– Говорили, ты на русских работала и жила в Америке.

– Да.

– Но зачем ты опять в Токио вернулась?

– Не знаю. Родина зовёт.

– Зашибись.

– Ты как? Устроилась переводчиком? Помнишь, ты хотела жить в Испании?

– Да. Хотела, – сухо ответила Фумико.

– И как? Ты побывала в Испании?

– Нет. Кроме ночных встреч с мужчинами я не ничего не видела.

– Почему? Ты же.

– Да. Я стала проституткой, чтобы выжить. Извини, но такая жизнь.

– Ты же отличницей была. А как же Тиба? Он в тебя по уши был влюблён.