Байки от Мiрона
Шрифт:
Мои друзья лишь промолчали. А гость, пыхнув в чернеющее небо не естественно белым клубом дыма, начал:
– Начинается история, несколько иначе, и в другом месте. Но я, хочу начать именно так:
Чудесное летнее утро. На небе, ни облачка. В верхушках деревьев, копошится слабый ветерок. А где-то в низу, слышится уже стихающий женский плачь. Это убитая горем женщина, не много старше пятидесяти лет. Она стоит в окружении не многочисленных родственников, а в нескольких сантиметрах от неё, гастарбайтеры одной из бывших республик, красной империи, преимущественно азиатских, закапывают гроб с её сыном.
Среди провожающих, есть и мрачного вида парни с девушками. А в нескольких метрах от места собравшихся, под столетними деревьями, переводя с собравшихся на себя (вернее на свои руки) и обратно, взгляд, стоял тоже одетый в чёрное, молодой человек. Тот самый, чью могилу уже почти зарыли.
Он не мог поверить своим глазам. Да и со временем (как ему казалось), происходило что-то не то. Он ясно помнил, что ещё несколько минут назад, стоял в погребе (в свою очередь, который и не совсем был таковым), давно сгоревшего дома. И возле него, друзья. А теперь он мёртв. И мало того, похоронен. Парень сделал попытку крикнуть, не вышло. А когда попытался покинуть тень, бегом, его снова забросило под кроны дерева. Он предпринял не единожды сею попытку. Но всякий раз, был отброшен в тень. И самое удивительное, всякий раз натыкался либо на толстый ствол дерева, либо на оградки могил, вот только боли, не чувствовал.
Поднявшись снова, он посмотрел в сторону печальной кучки народа. Их уже не было. Парень, сел на могильную плиту и в этот самый момент, на его плечо, кто-то положил руку. А мгновение спустя он услышал:
– Добро пожаловать в клуб мёртвых. Уорлок, верно?!
Парень повернул голову на голос. У соседней оградки опираясь на трость, стоял человек в сером костюме, а вот о возрасте парень бы затруднился сказать. Но точно видел, что человек, похож на какого-то актёра.
– Трудно поверить, что ты мёртв, да?! И кстати, можешь называть меня дядюшкой – Снова произнёс он.
Парень не хотя встал. Но продолжал молчать. Просто разглядывал человека. Сие было взаимно.
– Странные вы люди. Одни рыдают, другие вот как ты, в ступоре. – Произнёс мужчина.
Слова эти выдернули нашего героя из состояния, которое озвучил человек похожий на какого-то актёра.
– Что вы сказали?
– О, пришёл в себя – человек, криво улыбнулся. – Говорю, добро пожаловать в клуб мёртвых.
– Клуб мёртвых?
– Переспросил парень.
На лице собеседника снова отразилась ухмылка. А несколькими секундами позже он сказал:
– Вот не спустился бы в тот погреб………
– Постойте, – перебил гостя мой брат – но в истории Ольги, всё совсем не так?
– А я об этом и говорил! – Усмехнулся гость, и продолжил свой рассказ:
Теперь новоиспечённый призрак и странный мужчина в костюме и с тростью, стоят в метре от места где когда-то стоял дом профессора. И собственно в том самом месте, откуда нашему герою уже было не суждено выйти живым.
– Узнаёшь? – Спросил мужчина.
– Да. – Как-то отстранённо произнёс парень.
– Пойдём. – Ударив по плечу парня, сказал мужчина.
Утруждать себя весьма неприятным спуском, он не стал. В ту же секунду, когда они оба почти вплотную приблизили к еле заметному основанию дома, всё во круг поглотила чернота. И если бы парень был сейчас жив, то ощутил бы все прелести давно заброшенного подвала. Но не на долго, и минуты не прошло, помещение, осветилось десятками свечей. Плавающих в воздухе почти у самого потолка.
Парень почти не удивился. Он спокойно приблизился к огромному стеллажу, напротив.
– Думаю тебе стоит узнать, как ты умер. И почему всё ещё здесь. – Произнёс он.
Парень не слушал человека, он был занят просмотром книг. Ну почти, не слушал. Последние слова, всё же заставили его оглянуться.
– Знаете, я не очень-то, верю в судьбу. Да и в предназначения.
– А это и не нужно. Всё само происходит, и от человека не зависит. За частую. Ты достань вон ту чёрную с изумрудным названием, книгу.
Гость в очередной раз затянулся, пустил в ночную тьму клуб белейшего дыма и продолжил рассказ. Вот только теперь, он уже был на много ближе к тому, что поведала Ольга:
Лишь на горизонте видна алая полоска заката. Небо же поглотила ночь. Летняя ночь. Группа молодых людей, одетых в чёрное, не спешно спускается в низину за гаражами. Подсвечивая себе мобильными телефонами тропинку меж молодыми и давно окрепшими тополями.
– Морлок, ты уверен, что найдём вход. Ведь не видно же ни хрена. – Произнёс парень на вид, постарше остальных.
– Уверен. Я изучил это место как свою комнату.
В конце процессии, кто хихикнул.
Смешок пропустили мимо ушей, почти все. Морлок, то же. Он знал хозяина смешка, и знал, что сея издёвка, без наказанной не останется. Ну или хотя бы верил в это. Тот косматый старик, обещал.
И так, вся компашка добралась до места.
– Ну, кто первый? – Глядя на только что убранные доски, с зияющей чернотой ямы, спросил Лестат. Выпустив из лёгких с возмущением воздух, Морлок покачав головой скрылся в яме. В этой компашке лидера не было, парни были все себе на уме. И когда Морлок исчез, по одному стали спускаться следом.
– Что-то мне это напоминает! – Произнёс я.
Но гость несбился лишь сделав секундную паузу, продолжил рассказ:
Последний вошёл в уже освещённую, не маленькую комнату. И если не считать "вековой" пыли, паутины, здесь царил порядок. Свет был сконцентрирован в основном по центру комнаты. Вокруг, не давно "отреставрированной", на полу пентаграммы.
– Надо будет после, по лучше осмотреть книги. – Произнёс, Уорлок.
Морлок, незаметно ухмыльнувшись, странно посмотрел на приятеля. Но вслух, лишь произнёс:
– Начнём!
Парни встали вдоль магического круга. В руках Морлока появилась книга. Вернее, фолиант. Парень он был не из здоровяков, но до странности легко держал довольно тяжёлую книгу. А после того, как её стала держать одна рука, а вторая стала её листать, кое-кто из присутствующих восхищённо воскликнул. Но лишь, кое-кто. Остальные внимательно слушали слова на латыне: