Шрифт:
Евгений Кукаркин
Дальний гарнизон
Написана в 1998 г. Приключенческая повесть о захвате подземной стартовой полощадки.
Мне не повезло. Идет распределение по воинским частям и тут замполит Курочкин выступил перед комиссией и заявил, что я отказался вступить в партию. Мои пятерки и успехи по всем дисциплинам сразу полетели в тар-тарары. Теперь насупившиеся старшие офицеры смотрели на меня и требовали ответа на один вопрос: "Почему?".
– Пока еще не вырос, - ответил я первую приишедшую в голову фразу, посчитал, что еще не достоин.
– А чего, пусть послужит, приглядится, на ннего посмотрят, - говорит насмешливо полковник Матвеев, начальник училища, - если достоин, на новом месте его примут.
– Детские разговоры, "не вырос", что за фрааза дурацкая. Раз офицер, должен быть коммунистом, - хмурится председатель комиссии.
– Чтобы меньше мусора в голове было, я предлагаю послать его на точку СТП-250.
Несколько членов комиссии зашевелились, пытаясь найти по документам, что это за точка и обнаружив ее, закивали головами.
– Возражений нет?
– посмотрел председатель по сторонам.
– Принято. Лейтенант Кривцов, вы направляетесь в воинскую часть на самом ответственном участке нашей страны. Служите честно. Можете идти. Давайте следующего.
Когда в канцелярии мне выдали документы и направление на новое место службы, я охнул. Это была самая "глухая" точка в стране.
До Архангельска я доехал на поезде, а от туда на рейсовом автобусе до Мальцевска, паршивого на вид городишка.
– Гостиница здесь есть?
– спросил я шофера автобуса, когда мы остановились на городской площади.
– А як же? Вона двухэтажка, самый большой дом.
Красная от алкоголя администраторша, недоуменно смотрела на мои документы.
– Вам чего?
– Мне бы переспать ночь.
– А..., - дошло до нее, - я то думала, где ваша барышня, почему один, а вы значит командированный?
– Да.
– На СТП, что ли?
Я затормозился. Черт возьми, здесь нет никаких секретов, эта бабища все знает.
– Да ты не смущайся, - раскрывает свой рот в улыбке женщина, отчего запах перегара ударился о мое тело и расплылся по холлу.
– Не ты первый, не ты последний. Номер тебе дам семнадцатый, люксовый. Заполни карточку.
Я заношу с офицерской книжки данные и передаю ей кусочек картона. Администраторша не глядя запихивает его под настольную лампу.
– Эй, Дунька, дура небитая, - кричит она в открытую дверь рядом с деревянным барьером, - проводи клиента.
Дура небитая, конопатая девушка лет семнадцати, с заспанным лицом и взлохмаченными волосами.
– Чаво?
– зевает она.
– Клиента проводи, говорю.
– Ага. Куды его?
– В семнадцатый.
– Простыни брать или так будете?
Я недоуменно смотрю на администраторшу. Так хмыкает, опять распространяя волну алкоголя..
– Командировочный он. Простыни дай.
Дуня исчезает в двери из которой только что появилась и вскоре выходит с пачкой простыней.
– Пошли, - говорит она мне.
Номер грязный, ванна желто-коричневая, в туалете все время течет вода, а длинные тараканы нагло шастают по стенам.
– Простите, это люкс?
– А вы чаво хотели? Здесь же кровать, стол и радиво есь.
– А в других номерах нет?
– Тама только кровати.
Девушка застилает кровать, идет к дверям и уже от туда говорит.
– Ежели вам ночь не с кем провесть, то я могу... позвать.
– Спасибо я хочу спать. У вас здесь буфет или столовая есть?
– А как же. Вона напротив гостиницы столовка будет, там же и буфет. Только сейчас они закрыты, до семи работают.
Она потопталась немного и ушла.
Утром я поплелся в столовую. Администраторша дрыхла за своей стойкой, дура набитая спала в кресле у двери, широко открыв рот.
Столовая - это деревянный барак, в котором есть крыльцо, а в стенах прорезаны окна. В помещении у стойки несколько мужиков, с нетерпением дожидаются, когда буфетчик пробьет пробку в бочке с пивом.
– Эй, лейтенантик, - небритый мужик в бесконечно стиранной поддевке кричит мне.
– Становись за мной, а то сейчас алкаши набегут, тебе только к обеду и достанется...
Я повинуюсь голосу местного аборигена. Наконец насос в бочку поставлен и буфетчик качнув несколько раз, захрипел на первого к нему мужика.
– Никитыч, давай деньги.
В столовую врывается целая толпа в грязных спецовках и резиновых сапогах и тут же за мной организовалась громадная очередь.
– Приехали, мать их, - говорит мужик, который звал меня занять очередь.
– Вовремя ты пришел...
– Кто это?
– Геологи. За десятки верст чуют, когда пиво привезут. Всегда вовремя.
Очередь доходит до меня. Буфетчик не глядя двигает ко мне полную обгрызенную кружку пива.
– Мне бы еще пару бутербродов и пачку сигарет.
– А..., да ты не здешний. На.
На тарелке оказываются два бутерброда со шпротами и пачка "стрелы".
– Пятерку с тебя.
Я бросаю ему деньги на стойку и все тащу к свободному столику.
– Разрешите к вам.
Рядом стоит худощавый мужик в кожанке и кепке. В руках он держит две кружки пива.
– Размещайтесь.
– На СТП едете?
– спрашивает меня он, сделав первый глоток.
Я уже не удивляюсь, здесь все знают все.
– Туда.
– Новенький?