Шрифт:
Дочь менестреля.
https://ficbook.net/readfic/58211
Автор:
Airewen
Фэндом:
Ориджиналы
Пейринг или персонажи:
Эми
Рейтинг:
PG-13
Жанры:
Ангст, Фэнтези, Психология, Songfic
Предупреждения:
Смерть основного персонажа
Размер:
Мини, 2 страницы
Кол-во частей:
1
Статус:
закончен
Описание:
Это обычная история, оставшаяся для многих безвестной. О судьбе не целого мира, а одного человека. Девочки, чья жизнь сломалась мгновенно, и никогда уже не смогла стать целостной. О девочке, которая была вынуждена делать выбор.
Можно ли осуждать ее? Решите сами.
Публикация на других ресурсах:
Если заинтересуетесь - пожалуйста, но с шапкой. И ссылку пришлите, пожалуйста.
Примечания автора:
Навеяно творчеством Тэм Гринхилл. В последнее время я полюбила ее песни...
Часть 1
Меня зовут Эми, и мне почти 13. Я родилась в семье барда. Отец уже не уходит в странствия, как раньше, и мы живем счастливой семьей, пусть и не очень богатой.
Внешне я очень похожа на мать. У меня короткие каштановые волосы, серо-зеленые глаза и слегка бледная кожа, к которой не пристает загар.
Я уже сейчас учусь играть на флейте. Из всех папиных инструментов она нравится мне больше всего. Такие гармоничные и нежные звуки! Если, конечно, играть правильно. У меня еще не слишком хорошо получается.
Я думаю, что когда я достаточно вырасту, я стану бродячим певцом. Я хочу засыпать под звездами. Я хочу нести людям свет и добро. Я хочу, чтобы моим домом был целый мир.
Я хочу разжигать людские сердца своей музыкой.
Отец иногда говорит, что менестрель не должен быть воином. Я как-то спросила: «Почему?» А он ответил мне: «Мы должны нести людям музыку. Послушай себя. С чем ассоциируется у тебя слово «музыка»?
Музыка – это волшебство. Свет, чистый теплый свет. Музыка дарит мир, исцеляет раны и помогает мечтать.
Я так и ответила. А он улыбнулся и продолжил.
«А оружие несет войну. Ненависть. Боль. Все, что ты назвала, перечеркивается сталью. Мы не можем сочетать противоположное. Выбирай – или ты несешь мир, или разрушаешь».
Я тогда его не поняла. А сейчас начинаю понимать. И даже разделяю его мнение.
Никогда не притронусь к клинкам.
***
Меня зовут Эми, и мне уже 18. Набор букв, называемый именем – вот и все, что у меня осталось. Наверное, нужно его сменить. Я не хочу помнить о своей прежней жизни.
Год назад я отправилась в свое первое путешествие. Мать очень не хотела меня отпускать, но отец настоял. Она смирилась.
Я надеялась вернуться через месяц. Мне не хотелось пока что уходить далеко.
Нас разделила война. Неожиданно вспыхнувший пожар, уничтожающий все вокруг. Война отрезала меня от всей прежней жизни.
Нашу деревушку сожгли. Я узнала об этом случайно и даже не поверила. Мало ли что болтают по трактирам!
И все-таки я вернулась. Чтобы убедиться в правдивости того, что считала слухами. Чтобы растерянно стоять среди пепла. Чтобы возненавидеть всей душой тех, кто это совершил.
Я не знаю, что случилось с моими родителями. Даже думать об этом не хочу. Не хочу представлять, как они метались по родным комнатам, ища выход. Не хочу представлять, как холодная сталь безжалостно отбирает у них жизнь.
Тогда во мне проснулась ярость. Дикая, бешеная, горячая ярость. Смешанная с болью и пахнущая гарью.
Я до сих пор могу называть себя безумной. Вот только горячая волна сменилась льдом отчаяния. И ненависть, холодная ненависть...
Я все еще не воин, но уже не музыкант.
***
Теперь меня зовут Лия. Я, наверное, совсем не похожа на ту, которой была. Глаза — колючие и холодные, а голос утратил прежнюю мягкость. Я больше не Эми. И давно позабыла свою сущность.
Только по ночам меня мучают кошмары. Они пришли только сейчас – яркие, красочные и до боли реалистичные. Я уже боюсь засыпать.
Теперь я воин. Мне больше нечего терять.
В мире всегда идет война, так что работы у меня хватает. Я уже называю битвы работой. Знаете, не так сложно отнимать чужую жизнь. Поначалу было тяжело. Но душа защищается, а равнодушие – хорошая защита.
Я уже несколько лет не брала в руки флейту. Наверное, я и не смогу теперь играть — пальцы привыкли к рукояти меча. Не думаю, что у меня получится нечто мелодичное, нежное, мягкое и невесомое. То, что подарит надежду и заставит жить.
Вместо души у меня рана, кое-как зашитая грубыми нитками времени. Все еще не зажившая рана.