Шрифт:
Я работал на Киевском вокзале кондуктором, получал гроши, на которые не мог прокормить даже себя, поэтому семьи у меня не было.У меня вообще ничего не было, кроме пустой однокомнатной квартиры советских времён в старой хрущёвке.
Всё,что там было-это старый холодильник, почти развалившиеся стол и стул, вбитый в стену гвоздь, на котором висела единственная ценная мне вещь-моя гитара.Я часто любил играть на ней по вечерам после работы.В выходные я выходил с ней из дома, садился в ближайшем переходе и играл песни Высоцкого, положив перед собой пакет для денег.Чаще всего люди, презренно и с отвращением посмотрев, проходили мимо.
Однажды вечером я сидел и играл на гитаре свою любимую песню, смотря в окно.Мысли унесли меня далеко за пределы Москвы.Вдруг, в дверь постучали.Я встал со стула, положил гитару и открыл ее.И тут я не поверил глазам.
Передо мной стоял Высоцкий.Самый настоящий, как будто никогда не умиравший Высоцкий.На его лице проглядывалась улыбка, а морщины в области глаз только украшали её.
Я предложил ему войти и он согласился.Мы прошли в комнату и он сел на стул.Тогда он заговорил.
– Я вижу, у тебя есть гитара.А у них с гитарами совсем сложно, -сказал он, указав глазами на небо.
– В последний раз я играл месяц назад.Можно я сыграю на твоей?
– Конечно можно.
– сказал ему я.
Он взял гитару и начал играть.Мне сразу вспомнился далекий семьдесят третий год.Тогда мне было ещё 4 года.Отец повел меня на его концерт.Именно тогда я впервые увидел его и полюбил навеки.
Я помню, как мы сидели в первом ряду, и после концерта Высоцкий спустился со сцены и погладил меня по голове, сказав отцу, что из меня вырастет хороший парень.Я тогда очень обрадовался.
А потом он погиб...
Прошло уже много лет и теперь Высоцкий вернулся, чтобы сыграть на моей гитаре.Я очень давно не был так счастлив.Доиграв, он отдал гитару мне в руки.
– Мне пора идти обратно,-сказал он.-Надеюсь,мы ещё увидимся.
– До свидания.-сказал я.
Я проводил его до двери и он ушёл.Спустился по лестнице в самый низ подъездда.Тут мне захотелось догнать его.Я быстро одел старые, растрепанные ботинки и побежал по лестнице вниз, вышел на улицу.Она была пустой.Только дождь моросил, а над землёй летал небольшой туман.Он исчез так же загадочно, как и появился.
Прошло три дня.Я возвращался домой.Денег у меня с собой практически не было.Я подошёл к небольшому ларьку на улице и купил там банку пива и пачку сигарет.На этом деньги мои кончились.Тут кто-то подошёл ко мне.
– Угостишь сигаретой?-спросил незнакомец.Волосы его доставали до плечей и были тёмно-бурые.Он был одет в белые брюки и свитер.На таких же белых ботинках проглядывалась еле заметная золотая полоска.
– Возьмите.-сказал я,протянув сигарету.
– Благодарю,-ответил незнакомец.-вижу,вам очень тяжело живётся.
– Есть такое дело.-ответил я.
– Я могу помочь вам,-сказал незнакомец.-Чего вы хотите?
– Как вы мне поможете?-спросил я незнакомца.
– Разве вы не узнаёте меня?-ответил вопросом незнакомец.
И тут я понял:передо мной стоял непростой человек.Это был Бог.Как же я не узнал его сразу по белым одеждам и манере общения.Мне сразу захотелось попросить много денег и нормальную работу, но я остановился, вспомнив то, что со мной произошло недавно.И я попросил всего одну вещь.
– Передай, пожалуйста, Высоцкому мою гитару.-сказал я.
– Ты человек добрый и бескорыстный, -сказал Бог.-ты готов отдать последнее, вместо того, чтобы что-то просить.Ты уверен, что не хочешь попросить денег?Я готов дать тебе сколько угодно миллионов рублей.
– Если честно,деньги очень нужны,-признался я-но совсем немного, на такси до дома.
Бог протянул мне свёрток.Там было ровно пятьсот рублей.Он пошёл своей дорогой и пропал за первым поворотом.Я поймал машину и отдал все деньги.Водитель довёз меня до дома.Я вышел из машины.
Было уже поздно.На улицах включились фонари,а на небе виднелись звёзды.Я вошёл в подъезд и поднялся в свою квартиру.На гвозде в стене вместо гитары,висел конверт с письмом.Я открыл его и прочитал.Там было написано совсем немного,но этого хватило,чтобы я обрадовался.
Надпись гласила:"Спасибо тебе за гитару.В.Высоцкий".