ГРАНИЦА
Шрифт:
Чем смелее, тем и лучше,
Хоть придумал что-то тут же.
Вот и хорошо, и славно,
Значит, будет сверхзабавно
Думать, подходя к ответу,
Почему ж, как по навету,
К слову «думать» рифмы нету.
САМОЕ ТЯЖЁЛОЕ – ПОВЕРИТЬ…
Самое тяжёлое – поверить,
Что ещё нужны твои стихи,
Что в них кто-то обнаружит двери
В мир, где слёзы совести легки.
Если плачет совесть – это счастье
От познанья самого себя,
А не беспросветное ненастье,
Раздражающее всех и вся.
Слёзы совести всегда обильны,
Им в душе конца и края нет.
Ложь и гнев становятся бессильны,
Покаянный получив ответ.
И душа очистится слезами,
Не давая слова нам сказать.
Оттого научимся мы сами
Всё, что совершилось, понимать.
ЖЕНЫ ПОЭТА МОНОЛОГ
Ну, что? Опять одна!
Мой муж сидит и пишет,
На рифмы строчки нижет,
Без отдыха и сна.
Хоть на меня б взглянул –
Ему бы легче стало:
Всю жизнь о том мечтала,
А он… опять вздохнул.
И что же, дура я –
Его собой тревожить
И раздраженье множить?
Ведь мы – одна семья!
Возьму и помолчу –
Какое-то мгновенье
Поэта вдохновенья
Молчаньем оплачу.
Поэтом трудно быть:
Писать – о чём все знают,
Но не подозревают,
О чём нельзя забыть.
Слугой быть разных тем,
Себя то отвергая,
То снова продвигая
На обозренье всем.
И мой о том же самом –
Наперекор живёт,
Себе отчёт даёт
О самом в жизни главном.
А мне всегда загадка:
Вопросы – где живут?
Он сам – как бы не тут,
И это так несладко.
А в остальном такой же,
Почти что, как и все,
Хотя и не совсем,
К нему я всё же строже –
Поэзией задел:
Мужчина – что дитя,
Вдруг что-нибудь найдя,
Забудет, что хотел…
Да, быть женой поэта –
Довольно тяжкий труд.
Его судьбой зовут.
Что ей сказать за это?
Получится ль словами?
Пусть лучше в тишине –
И в муже, и во мне –
Любовь живёт делами.
ЖЕНЫ ПОЭТА МОНОЛОГ – 2
Ну, всё! Так дальше невозможно!
Мне надоело осторожно
Намёками давать понять:
Такому больше не бывать!
Я как заложник в одиночке,
Но я уже дошла до точки:
Мне на поэзию плевать,
Я буду просто рвать-метать!
И слушать ничего не буду,
Тем более тебя, зануду –
Сидишь на стуле целый день,
И сам становишься как пень!
Ну-да, тебе всё говорится:
Сегодня мог бы и побриться,
А то к людям – с иголочки,
А мне – как с пыльной полочки.
Ах, так? Опять в себя уткнулся?
С утра ты как и не проснулся.
Скажу сейчас всё до конца
Не ради красного словца.
Ты где – ау! – всю жизнь витаешь,
От слов каких-то млеешь-таешь?
Я что тебе – пустое место,
Как без приданого невеста?
Я человек или молчальник?
Ты мне супруг или начальник?
Не может для души быть пищей
Из книжек разных скукотища.
Ты на себя хоть посмотри,
Когда-нибудь глаза протри:
В молчании твоё сиденье –
Не хамское ли поведенье?
И где ж сиденья результат?
Иль ты процессу только рад?
Ты ешь, и спишь, и только пишешь.
Меня когда-нибудь услышишь?..
Что ты сказал? Опять «потом»?!
На ужин будет суп с котом!!
ЖЕНЫ ПОЭТА МОНОЛОГ – 3
Вот ничего совсем не понимаю,
Хоть кол ему на голове теши –
Вернуться к жизни как его ни призываю,
Ему бы всё творить в своей тиши.
И что же он такого натворил?
Стихов каких-то несколько десятков?
Да лучше б жил, как все, и говорил –
И не имел бы столько недостатков.
Стихи писать – кому всё это нужно?
Ну, я прочту и похвалю его.
Все остальные – сами пишут дружно,
Иль не читают просто ничего.
Какой же смысл в стремлении писать?
Ведь каждый всех других всегда умнее,
И не удастся даже рассказать
О том, что в жизни есть всего главнее.
Он тоже знает это всё, конечно,
Но не сдаётся, мой идеалист –
Он думает, что время бесконечно,
Когда очередной испишет лист.
А может быть, он прав, и вечно время?
Но всё равно его нельзя терять…
Поэты – удивительное племя:
Читать, они считают, проще, чем писать…
АЛЕКСАНДР СЕРГЕЕВИЧ ПУШКИН, 28 ЯНВАРЯ 1837 ГОДА