Крысолов
Шрифт:
Два взвода… Почти рота. Хотя к чему тут скупердяйство? Ведь у этих двух взводов будет потом и еще одна, куда более серьезная задача.
– В шестой роте толковый ротный?
Вот теперь Роммель замешкался. Пируэты. “Все”. “Толковые”.
Неужто у крыс Арни тоже есть свое представление о чести мундира?..
– Хорошо, тогда пошли туда шестую роту. Пусть два взвода подпиливают те деревья. А третий взвод пусть прогрызет шины машины.
Пируэт. “Бой?”
– Нет. Прогрызть шины, окружить, потом напугать. Не убивать, но и не давать убежать. Пугать. Они должны испугаться. Очень.
Так, чтобы вызвали подмогу. Всю, какую только сможет собрать Граф. Всех-всех-всех. Сюда.
– Но самим беречься. Под пули не лезть. Ясно? Кивок.
– Пугать, пока не приедет подмога. Минут сорок. Приедет несколько машин. Дать им съехать с шоссе на дорогу. Когда съедут – валить на дорогу те два дерева. Ясно?
Кивок.
– Когда повалят, пусть уходят. Пируэт. “Куда?”
– Пусть возвращаются в город. Роммель на миг застыл. Озадачился.
– Тем же путем, каким пришли. Ясно? Маленькая пауза, но потом все же кивок. И пируэт. “Можно выполнять?”
– Да.
Роммель привстал на задние лапы, с силой упал на все четыре. И умчался.
Стас поглядел ему вслед, потом вышел на дорогу.
Три фуры в сторону Пригорода пришлось пропустить. Судя по посадке, все три были груженные доверху.
Можно, конечно, и разгрузить… Но на это требуется время.
Да и странно это будет выглядеть для проезжающих мимо, если кто-то начнет прямо на обочину выкидывать коробки с товаром. В грязь, под дождь, куда ни попадя, явно не заботясь о сохранности товара… Странно и подозрительно.
Кто-нибудь обязательно вызовет дорожный патруль. А там и до КГБ дело дойдет.
Нет.
Только не сейчас.
Сейчас есть дело, которое уже стало личным. Вдвойне. Втройне.
Кулаки сжимались и разжимались, словно сами по себе.
На дороге, на этот раз с запада, опять взревело, показались далекие фары…
Стас прищурился, вглядываясь. Попробуй пойми с такого расстояния, пустая фура или не пустая…
Пустая!
Стас выбежал на дорогу и замахал руками.
Фура гавкнула. Потом загудела протяжно, басовито, не сбрасывая ходу – похоже, водителю, отмотавшему полтыщи километров, не светило останавливаться на пустом шоссе за два шага до дома, но Стас не отошел. Так и стоял посреди дороги.
Фура перестала гудеть. Резко осела на передние колеса, сбросила ход. Проехала еще три десятка метров, визжа покрышками и замедляя ход… Стас стоял, пока фура окончательно не сбросила скорость, и только тогда рванул в сторону, выныривая из-под самых колес. Вода из-под тяжелых шин окатила ноги и живот, обдав холодом.
Фура прошла еще метров двадцать, визжа покрышками. Встала. Тут же распахнулась дверца, из кабины вылетел водитель и побежал назад.
– Твою мать! Куда под колеса лезешь, ур-род?! Слепой?! Да я тебе сам сейчас глаза на задницу натяну! Я же…
Стас поднял руки, заранее и оптом сдаваясь, извиняясь, соглашаясь и принимая все укоры и “комплименты”.
– Извини, отец, извини. Машина заглохла, а никто не останавливается…
– Ур-род! – рявкнул мужик. Но все же чуть сбавил обороты: – Ну еще бы они остановились! Ради всяких ур-родов в моторе колупаться! В чужом! Под дождем! В масле!.. Чего доброго еще и твою машину отберут!
Молодец, отец. Давай-ка переведем тему, уведем ее подальше от задевшего за живое. Утихомиримся, успокоимся…
– Так у тебя же, отец, застраховано поди… – осторожно сказал Стас, разглядывая водителя.
Невысокий, метр шестьдесят с кепкой. Худощавый. Это хорошо.
– Да застраховано, застраховано! При чем тут машина-то? Ее угонят, а вот тебя в землю положат и веточками прикроют… Что за дурной народ… А, ладно! – Он махнул рукой. – Ну что у тебя, чумной? Кто ж вас таких на свет-то рожает, ур-родов чумазых, прости господи… Ну пошли, показывай, что у тебя с…
Водитель осекся.
Обвыкся в темноте, и в начинающемся рассвете разглядел, с кем разговаривает. Разглядел перемазанную грязью одежду, синяк на скуле, исцарапанное лицо…
– Твою мать!
Водитель развернулся и припустил обратно. Взлетел на крыло, сунулся внутрь кабины – и как ошпаренный вылетел обратно.
– Твою мать!!!
С пассажирского сиденья, скаля зубы, выглянул Лобастый. Кажется, не один… Не видно, сколько их там. Но это и не важно. Главный зритель тут другой. И он-то увидел столько, сколько нужно.
И даже с лихвой. Водитель, пятясь от кабины, оглянулся на Стаса.
– А… а… – Он махнул рукой в сторону машины.
Похоже, он не отказался бы послушать, какого дьявола модифицированные крысы тут делают так далеко от Старого Города, да еще в кабине его фуры.
– Не шуми, отец, – сказал Стас. – Не шуми.
На всякий случай достал пистолет. Но на водителя не навел, просто продемонстрировал. Во избежание. Чтобы не вздумал рвануть в лес.
Убежать-то не убежит, конечно, крысы его мигом догонят. Но к чему лишняя трата времени?
– Парень, ты чего… я… да бери, только…
– Не трясись, отец, все нормально. Никто тебя трогать не будет, не душегубы. Давай-ка к машине… Да нет, не к своей. К моей.
Багажник ему оказался впору. Ноги, конечно, пришлось согнуть в коленях – но лежал вполне комфортно. Стас взялся за край капота.
– Нормально?
– Я же задохнусь здесь, – буркнул мужик. – Ты бы хоть дырки пробил…
Дырки… Дырки бы и вправду не помешали. Это не Граф, не один из его ребят, к нему ничего личного. Вообще невинно пострадавший, черт бы его побрал… Не дай бог, если в самом деле задохнется.
Но дырки – это надо возиться. Рыться в инструментах, молотить корпус… Стас поморщился. Ладно, сделаем проще.
Опять достал “хек” и снял с предохранителя.
– Эй, эй! Не надо дырок, все нормально!