Одержимые. Первая любовь
Шрифт:
— Что? Папа, да мы…
— Никаких мы. Я всё тебе сказал…
Он дёргано уходит, а я морщусь из-за боли в запястье. Господи… Пронесло… Какой же кошмар.
Иду в комнату и проверяю телефон, где вижу сообщение от Тимура… Он завёл ещё один аккаунт из-за меня. Что он вообще творит, блин?
Отвечаю только чтобы не мучал меня сообщениями, а потом это его… «Мне понравился поцелуй и ты нравишься»…
У меня от этих слов внутри всё сжимается. Но почему я не понимаю… Он ведь мне не нравится… Нет. Точно нет.
Ложусь спать и всю лихорадит. Настолько, что мне даже кажется, будто я заболела. В пятницу просыпаюсь уже разбитая и весь день, когда проходят похороны кажется каким-то совершенно потерянным и безликим. Я толком не соображаю. Да вдобавок отец напивается, и мы с мамой еле дотаскиваем его до дома.
Выходные проходят в спокойствии. В субботу отец болеет с похмелья и лишний раз не выходит из комнаты. В воскресенье я встречаюсь с Варей. Благо меня выпустили, потому что отец вышел на смену и уехал… Мы недолго гуляем, и я рассказываю ей всё, что произошло. Конечно, она в шоке со всего этого.
— Он подходил к нему… Офигеть…
— Я точно не знаю, но думаю, что да… Господи…
— Ну всё, Лесь… Свой защитник. Ушакова побил, теперь ещё и твоему отцу наваляет, — смеётся она, а я кошу взгляд.
— Сплюнь, нафиг… Ещё чего не хватало.
— Да чего ты? Может, ты правда ему так сильно понравилась…
— Но я не хочу… Я боюсь… И понедельника жду с ужасом…
— А я уверена, что ты обманываешь. У тебя даже щёки покраснели.
— Что?!
Варя смеётся, а я тут же прикасаюсь к ним.
— У меня, наверное, температура!
— Ага, конечно! Будешь Тимурчику это говорить, а меня не проведёшь, хитрожопая!
— Какая же ты коза, а!
Пока идём по улице и смеёмся как две дурочки, мой взгляд застывает на знакомых парнях, которые играют в футбол неподалёку. И мне становится дурно.
— Блин… Это ж наши…
— И он там, Боже. Пошли в другую сторону! — дёргаю я её за руку, но она буксует.
— Да куда?! Он уже увидел, — улыбается Варька. — Пойдём поздороваемся.
И тянет меня туда, а у меня ноги в мгновение становятся деревянными. Особенно когда мы подходим к коробке, а он прибегает весь запыхавшийся, раскрасневшийся и так на меня смотрит.
— Ну, привет, Лесь… Так и не ответила…
С его волос стекают капельки. Похоже он вылил на себя бутылку воды, чтобы охладиться, потому что и вся футболка мокрая… А через неё просвечивают все его мышцы и жилы. На которые я всеми силами стараюсь не смотреть. Господи…
— А я — Варя, кстати, — представляется она. — Лучшая подружка этой стесняшки.
— Тим… — ухмыляется он.
— Савицкий! Твоя очередь! — звучит с коробки громкое.
— Ща! — кричит он басом в ответ, а я стараюсь смотреть куда угодно только не на него. Мне стыдно. Я вся горю.
— Так что… Напишешь мне… Я ночь не спал… О тебе думал…
— Тимур, прекрати, — тут же осекаю, а Варя просто умиляется рядом. Только мне это совсем не мило. Я реально эмоционально вымотана.
— Да чё я сказал то… Правда, Лесь. Не бегай от меня…
— Потом поговорим, — отмахиваюсь я.
— Я ждать буду… Хоть ты ей скажи, — обращается он к Варе, та кивает, а я тычу ей в бок локтём.
— Всё, пошли отсюда…
— Какой он красивый, оказывается, — вздыхает она, чем неистово меня бесит. Никакой он не красивый… Ну… Разве что немного. Мы уходим, а он всё смотрит на нас, не отлипая оттуда.
Варька оборачивается и хихикает, а я ворчу на неё, пытаясь урегулировать эту дурацкую стычку.
— Всё, Варь, не смотри…
— А он с тебя глаз не сводит… Подругаааа, он влюбился…
— Боже, что за глупости?! Я просто очередная его добыча, вот и всё. Ты посмотри на него. Уверена его и из прошлой школы попёрли за разгульный образ жизни… Нет, я точно с ним не буду… Ни при каких обстоятельствах…
— Уверена?
— Да.
— Тогда я себе его заберу, — картинно вздыхает она и начинает ржать, а я всё же чуть-чуть, но оборачиваюсь, заметив, как Тимур уже носится с мячом… И каждый раз, как его вижу, с сердцем что-то происходит. Неужели Варя права, и мы оба что-то испытываем друг к другу…
Глава 13
Олеся Носова
Понедельник…
Я боюсь этого дня, но одно меня радует… Что сегодня Варя будет сидеть со мной. Мне не о чем беспокоиться. Разве что о том, что на перемене Тимур попытается заговорить, но я буду стараться избежать разговора с ним. Потому что это последнее, что мне сейчас нужно. Ссориться с отцом не желаю. И вообще как-то компрометировать себя. Боюсь, что ничем хорошим это не закончится, и нам обоим потом влетит от отца… И мама меня возненавидит…
Когда встречаемся с Варькой, я вцепляюсь в неё мертвой хваткой и иду с ней по коридору как за живым щитом, прячась от Савицкого, а она гогочет надо мной.
— Да нет тут его, дурочка… Ой, я с тебя не могу!
— Молчи! Варя, ты не понимаешь, да?! — злобно шепчу и хмурюсь, а она разглаживает мои морщинки на переносице.
— Вот, так то лучше! И улыбайся… Тимурчику точно нравится твоя улыбка, — издевается она и ныряет в класс, а я следом за ней. Савицкий, очевидно, уже понявший, что со мной сесть вряд ли удастся, сидит за соседней партой и смотрит только на меня. Будто приклеенный.