Одержимые. Первая любовь
Шрифт:
— Савицкий… Задушишь…
— М? Извини… Сильно прижал?
— Нет… Конечно, нет… Но идём в класс… — ныряет она к моей шее и тянется к уху. — Там тоже можно немного касаться друг друга…
— Да? И как это интересно…?
— Под партой, — стеснительно шепчет, и вся покрывается румянцем.
Я проглатываю ком и тут же тяну её за собой внутрь…
Глава 27
Олеся Носова
Тимур не отлипает от моих коленей… И я чувствую, как по всему телу мечутся искры… Я не привыкла, чтобы меня касались… А на уроке тем более… Но его руки… Они такие особенные… Широкие ладони с длинными пальцами проходятся по капрону и заставляют меня прикрывать глаза от волнения и мурашек по всему телу…
— Зацепки оставишь…
— Сама предложила…
— Знаю, — улыбаюсь, поглядывая на него… Тёмные глаза сейчас накрыты какой-то поволокой… Порой, когда он сильно меня целует, они становятся такими чёрными… Практически звериными. Я не перестаю любоваться им. Потому что объективно говоря, он безумно красивый парень…
Теперь я хожу с подаренным им телефоном… Хоты бы пока отца нет. Потом придётся прятать, конечно… Но для Тима это было важно, и я не могла просто проигнорировать его просьбы. Хоть мне это и чуждо. Вся эта роскошь. Мне абсолютно всё равно с чем ходить. Какая одежда, телефон, машина. Я не знаю, что должно случиться, чтобы меня вдруг это стало интересовать.
— Лесь… — шепчет на ухо. — Ты такая красивая…
— Тим… Слушай учителя…
— Я слушаю… А смотрю на тебя…
Я не могу перестать умиляться его поведению… Конечно, это диссонанс в сравнении с тем, что происходит у меня дома…
После каждого урока он тащит меня куда-нибудь… Обнимает, нежничает. А ещё… То принесёт пончик, то цветочек где-то добудет, то помнёт мне плечи… Варя уже закатывает глаза, хоть и говорит, что за Савицкого нужно замуж выходить… И я чувствую, что он действительно будет хорошим мужем кому-то… Естественно, и не думаю, что мне… Вообще рано о таком думать… Просто Тимур такой потрясающий человек.
— Ты уверен, что она рада?
— Блин, Лесь, — показывает он мне экран… Где светится сообщение… «Сегодня приду со своей девочкой»… И она отвечает: «Тимур, это здорово. Я вас жду!».
И у меня тут же вспыхивают щёки. Будто на них бензин налили и подожгли. Горит так мощно, что скоро обуглится…
— Господи! Обязательно нужно было так писать?
— Как?
— Со своей девочкой… Мне теперь… Мне стыдно…
— Почему? — смеётся он. — Ты ведь моя девочка…
— Знаю… Просто… Это так волнительно.
Он вдруг прижимает и снова целует в макушку.
— Глупости… Всё будет круто… Поужинаем. Кроме того, брат дома…
— О, Боже, да?!
— Лесь… Ну ты чего? Мой старший брат Серёга… Он тоже будет рад…
— Надеюсь, я им понравлюсь… — нервничаю я и чувствую, что руки дрожат и потеют ладони.
— Конечно, понравишься…
До окончания уроков я бесконечно думаю о том, как мне себя вести… «Быть собой» гласят мои внутренние установки… Но всё равно страшно…
Когда приезжаем к нему, я в ужасе смотрю на габариты его жилья… Это просто царские хоромы какие-то… Мне не по себе даже просто здесь находиться…
Я, конечно, тише воды, ниже травы… Пытаюсь даже не смотреть по сторонам…
— Как раз этого я и ждал… Хоть и не хотел, чтобы ты стеснялась… Но был уверен, что это неизбежно… Поэтому предупредил… — улыбается он, помогая перенять мою куртку в прихожей.
Его мама буквально с порога улыбается и идёт обнимать меня. Она посветлее Тимура… Но всё равно тёмненькая. И у неё такая красивая улыбка… Тимур улыбается так же…
— Здравствуйте… — пищу я как мышка в ответ, чувствуя, как вкусно от неё пахнет. Какими-то дорогущими духами.
— Здравствуй, золотце… Тимур так ждал этого и я тоже… Я очень рада познакомиться с тобой…
— Спасибо… И я…
— Проходите пока за стол… Серёжа ещё в комнате… Позову…
Она уходит, а я следую за ним в настоящем шоке.
— Ты не говорил, что живёшь во дворце, блин…
— Чё? Да какой это дворец? Так… Фигня же…
Ага, фигня, блин…
— О-о-о, даров-даров, — встречает нас его брат, и я его уже точно видела… Как-то пробегала мимо… Они, конечно, очень похожи… Только Серёжа на пару лет, наверное, постарше…
— Чё как оно? Познакомишь с дамой сердца своего? — наигранно произносит, стреляя своими чёрными глазищами… Какие же они одинаковые… Даже фразы выдают похожие.
— Леся, это Серёга… Серёга, это Леся… К брату не ревную, но вежливо предупреждаю, — говорит он ему, и тот ржёт на всю кухню.
— Тим, вот ты дурень. Я же из добрых побуждений… Привет, красавица. Сделала его счастливым…
Я молчу и краснею… А Тим тем временем подходит сзади и проскальзывает ладонями к животу… Он часто так делает… И при этом целует в шею… У меня сразу же давление подскакивает… Особенно, когда он шепчет на ухо:
— Не переживай… Всё хорошо.
— Я не переживаю…
Касаюсь его рук своими… Чуть поднимаю уголок губ, на автомате… Потому что мне бесконечно приятно, когда он обнимает меня… Да ещё так по-родному.
— Тааак, — возвращается их мама. — Познакомились? Тогда за стол…
Пока сидим в их столовой время вдруг останавливается… Мне с ними так тепло и комфортно, что я не хочу отсюда уходить…
— А когда ты по семилетке подрался с соседом, и я оттаскивал тебя за шкиряк… А ты всё кричал и кричал, что он пожалеет… До самого дома, блин!
— Ты нашёл чё вспомнить!
— Да ты потому что ходячая катастрофа!
— Ой, всё, мальчики, вы такие шумные… Я уже отвыкла, — смеётся их мама. — У Леси, наверное, барабанные перепонки скоро лопнут от вас!
— Да всё хорошо… — отвечаю я, опустив взгляд.
— Послушай, Олеся, — говорит Серёга. — Если где-то кого-то обижают… У него напрочь колпак срывает… Это врождённое…
— Завязывай её пугать, — рычит Тимур в ответ, а я крепко сжимаю его руку под столом.
— Не надо… Не ругайтесь…