Окна
Шрифт:
– Ах,- сказала она,- ты был прав. Здешний воздух тебе на пользу. А в Москве по тебе все скучают. Объявились твои друзья, звонят наперебой. Всем ты стал нужен.
– Не может быть,- сказал Илья.
– Да, да, звонят вовсю. Кстати, в этом доме напротив,- ты интересовался,- так вот, там лет пять никто не живет. Хозяин умер, наследники за границей, в Бирме, что ли. Или в Непале. А жил в нем - мне Наташа Артемьева рассказывала - один чудак. Художник. Картины его, правда, нигде не выставлялись. И делал он восковые фигуры. Зачем - никто не знал. Во всяком случае, он ничего не продавал.
– Восковые фигуры?
– спросил Илья деланно ровным голосом.
– Да. И исчез он из своей московской квартиры при загадочных обстоятельствах.
– При каких же?
– Заперся дома и много дней не выходил. Когда взломали дверь, квартира оказалась пуста. Только окно в мастерской распахнуто настежь. В феврале. На восьмом этаже. И с тех пор никаких следов.
– Действительно, история,- сказал Илья.
– И еще Наташа рассказала, что в детстве, когда она приезжала сюда на лето, бабушка строго-настрого запрещала ей подходить к забору перед этим домом.
– Почему?
– Не знаю. Боялась чего-то.
– Понятно,- сказал Илья.- И Наташа никогда не нарушала запрет?
– Говорит, что нет.
– А тот художник, говоришь, исчез через окно?
– Неизвестно.
– Странная история. Впрочем,- усмехнулся Илья,- свое окно распахнуть может каждый. Даже обязан.
– О чем ты?
– спросила Ванда.
Илья не ответил.