Рычащие Псы
Шрифт:
Он стоял у окна, сложив руки на груди, и с веселой улыбкой смотрел на меня.
– Папа?
– чуть удивленно спросил я.
– Ты чего такой удивленный?
– усмехнулся он.
– Опять плохой сон приснился?
– А, ну...
– я замялся, не зная, что со мной происходит.
С одной стороны я ничего такого не должен чувствовать. Папа был вчера и всегда, он каждый день меня будит, но такое чувство, будто я его очень давно не видел и... Ужасное ощущение потерянности и грусти.
Мой отец... Фолент Мейтланд...
– Просыпайся, Ферокс, а я пока пойду, завтрак приготовлю...
– СТОЙ!
– резко подскакиваю.
– Не подходи к кухне, я еще жить хочу!
– Эй, я, между прочим, стал готовить немного лучше.
– То, что собака не сразу померла от твоей стряпни, не означает, что ты стал поваром, - ворчал я.
– Лучше иди, посиди чуток, а я приготовлю все сам.
– Ладно, - тяжело вздохнул он.
– Никудышный из меня отец...
Папа вышел из комнаты, а я поднялся и начал одеваться.
– А?
– я остановился перед зеркалом.
Оттуда на меня смотрел невысокий мальчишка, почти подросток, похожий на отца. Темные короткие волосы, такие же желтые глаза, худощавый и с синяком на лбу. А да, я вчера подрался с тем придурком Лари. Он посмел назвать меня Желтоглазым выродком, за что я и набросился на него. Лари больше меня и из более состоятельной семьи, потому откормили этого недоумка его родители как следует, но я никому не позволяю оскорблять меня.
– А я разве не старше?
– спросил я сам себя.
Что-то такое в голове крутилось, но я никак не мог понять, что именно.
Ладно, сначала завтрак, а потом уже буду думать.
Почуял запах чего-то паленого...
– Бездна!
Рванул на кухню, так как не уследил, куда папа пошел. Папа печку растопил и уже готовить собирался!
Мне пришлось отговаривать отца от идеи хотя бы яичницу пожарить. Вот не понимаю я, как он умудряется испортить даже такое простое блюдо, но его стряпню есть решительно невозможно. То пересолит, то пережарит, то еще что-то произойдет, но почти все домашние дела у папы идут из рук вон плохо.
– Все, я уже тут, отойди, - толкаю папу подальше к столу, чтобы он еще что-то не испортил. А то еще за углями не уследит и спалит дом к чертям.
– Я думал, хоть в этот раз получится, - вздохнул он.
– Готовка мне никогда не дается...
– Ну, надо бы учиться, - ворчал я, занимаясь едой.
– Мне было не положено... и... а ладно, - махнул он рукой.
– Старый Мирт всех побери.
Каждый раз, когда дело доходило до папиного прошлого, до того, как он покинул Иморалан, он сразу же старался перевести тему разговора на что-то другое. Не любит он рассказывать о том, что с ним было. Не знаю почему. Но может, когда я стану старше, он откроет тайну.
Я занялся едой. Почему-то я, в отличие от папы, готовлю хорошо. Вообще не понимаю, что тут можно испортить. Пара яиц, немного мяса и овощи. Все как обычно. Папа не очень хорошо зарабатывает, этого едва хватает на еду и оплату нашего жилья. Папа снимает этот маленький домик на окраине Мидоры. Только на такое у него и хватает денег. Да, далековато, но ничего лучшего мы все равно позволить себе не можем.
– Ты сегодня выходной?
– Да, моя смена будет завтра, а сегодня у нас будет нечто особенное.
– М?
– Ярмарка же, - напомнил он.
– Ты же сам хотел сходить на нее, вот я и отработал вчера лишнюю смену, и капитан отпустил меня сегодня.
– Ура!
– обрадовался я. Точно, сегодня же ярмарка будет, и папа остался дома, чтобы со мной сходить! Здорово!
– А мы потренируемся сегодня с мечом?
– Эх, Крепыш, - покачал головой отец.
– Я рад, что ты хочешь быть сильным, но тебе лучше вместо махания мечом больше читать и учиться.
– Ну, - расстроился я. Папа показывает всякие здоровские штуки с мечом, он учит меня и тренирует, а сейчас.
– Я просто хочу помогать тебе и...
Отец встал со стула, и подошел ко мне, положив руку мне на плечо.
– Ферокс, - он посмотрел мне в глаза.
– Я молюсь всем богам и духам, чтобы меч тебе никогда не понадобился. Я не хочу для тебя такой же судьбы, как у меня. Быть стражником - это все, что может в Мортеме приезжий из Иморалана. Ни на что я больше не годен, и никто меня на другую работу не возьмет. Но ты...
– он улыбается, - у тебя есть дар, необычный дар и с ним ты сможешь стать лучше... Поэтому... не повторяй моей судьбы...
– Я понимаю...
– опустил я голову.
Папа говорит, что у меня есть какой-то дар, вроде магический, но я никогда его особо не видел. Зарядить амулет даже самый тупой может, но папа все равно уверен в том, что я что-то могу и теперь я каждый день медитирую, как он говорит.
– Чтобы развить магический дар, нужны годы тренировок, - говорил он.
– Изучение заклинаний ничего не даст. Чтобы дорасти до них нужно много лет тренировать магические каналы.
Спорить было бессмысленно. Да мне хочется научиться владеть мечом, и папа учит меня защищаться, но без особого энтузиазма.
– Не кисни, Крепыш, - улыбается он, - лучше за едой следи, а то сделаешь мое любимое блюдо, угли со специями.
– ОЙ!
Тут же вернулся к готовке. Надо быть внимательным, сжечь кухню мне не хочется.
После завтрака у нас начались домашние дела. Нужно уборку провести, постирать вещи и вообще домом заняться. Я один со всем не управился бы, потому папа занимался самым сложным, а я был на подхвате. Благо стирка ему дается лучше, чем готовка, и мы не сгорим заживо в адском пламени.