Щит
Шрифт:
— Не пужаюсь, — как же охрип вдруг. Похоже, что организм сбой дает. И простуда ухватила морозными пальцами за подбрюшье… — Мысли одолели.
— Прочь их гони. Мысли — медь. Действо — злато.
Перегнулась поближе, облокотилась на стол, опершись высокой грудью о тщательно выструганные доски. Хозяина нет? Ага. Поверим…
— Действо, говоришь? А когда оно супротив нутра идет?
— Против нутра идет? — и улыбка на губах, сладких на вид даже. Ждущих. Зовущих. И обещающих. И жаром внутренним обдавшим с головой нырнувшего в то тепло…
— Иди. И будет тебе удача на пути. И будет все, о чем пожелаешь.
— Ведослава…
— Веда, — мотнула головой. — Веда я для тебя. У вас, ведь, чужих, все урезать надо?
— Хорошо, — соглашаться легко, когда не надо через себя переступать. — Веда, прости меня.
— Простить за что? — удивление честное. И в лице, и в глазах. — За правду? Так то не нам решать, кто с кем остается, а кого тропы с дорогами дальше ведут. Иди, воин. Иди. И не оборачивайся. Но помни.
Уносит отдохнувший конь собравшего воедино душу всадника. И теплый, согревающий ветерок дует в спину.
Релиз Книжного трекера
Попаданцы, вселенцы, засланцы
Автор Vakloch