Сколько лет Сентябрю?
Шрифт:
И на улице – штиль, в эти ночи,
когда ты читаешь стихи.
Имя женщины той
знает каждый, кто любит и верит.
Для других же она —
лишь забытые в детстве мечты.
Сладкие дали…
А у неба такие дали,
Мне бы прыгнуть и утонуть.
Но воскреснуть…
Чтоб не узнали…
Эту бездну крылом зачерпнуть.
И остаться в этой свободе,
На крыле облетая мир.
И на радуге, до икоты,
Есть руками цветной зефир.
Облака – это просто вата,
Жжёный сахар и карамель.
Ах, простите, я виновата,
Ведь весной это лишь капель.
А под утро, малина с вишней,
И огромный румяный блин.
Я себя без него не мыслю,
Он вкуснее, чем тот пломбир.
А пломбир – это просто небо,
Стая пористых облаков.
И не тает…
А в небе – лето!
Как спасти тот пломбир от слёз?
Я ведь знаю, никто не поверит,
Когда тают дождём облака,
Что слезинки на самом деле —
Газированная вода.
И оранжевая дремота,
Когда цвет облетает с лип,
Мне заснуть бы…
Да, неохота…
Так боюсь чудеса пропустить!
А у неба такие дали,
И так кружится голова…
Мои крылья, увы, устали…
Просыпаюсь… Вставать пора!
Чужая мечта
Я закрываю глаза…
Падает, падает снег…
Это чужая мечта,
Но я её знаю секрет…
Снег не остудит следы…
Мягкой периной своей.
Это чужая тропа…
Но нет тех следов – родней.
Дверь заскрипит…
И уйдёт…
В зиму испуганный зверь.
Эта дверь не моя…
В доме, где нет гостей…
И чайник на кухне свистит,
В надежде…
Испить до дна!
И вкус его мне не знаком…
А впрочем, ведь это – вода!
Он смотрит, как падает снег,
Присев за столом у окна.
В моём же окне – капель…
А это значит – Весна!
Варенье из вишен и чай…
И мысли в чужой голове.
И пусть мечта не моя,
Зато она обо мне…
Весенняя акварель
На твоём полотне акварель как весна…
Как воздушен мазок и прозрачна вода…
Как на небе высоком летят журавли,
Возвращаясь с зимовья, до нашей земли…
У тебя в рукаве сто волшебных проказ…
И рисуешь ты их детворе на показ…
У твоей акварели есть воздух и звук,
Только нашу любовь – нарисуй, не забудь…
Яблоки
Дождями омытые яблоки
И светом прогреты насквозь.
Падают, падают яблоки,
Теряя соки как кровь.
Чернеют бока румяные,
И раны что не заживут.
Ранние яблоки, поздние…
К осени нас приведут.
Осенний лист…
Сквозь лист посмотрю на солнышко,
Прожилки как паутина.
Потоки жизни – изношены,
Окрасив в цвета иные…
Сменив изумруда палитру
На яркость иных цветов,
А позже… увы, так надо,
На грязь раскисших дорог.
Как краток век, но ярок…
Меняя свои цвета,
Осенние листопады
Уносятся в никуда…
А я припрячу за пазухой
Березовый тоненький лист,
В коричневую крапинку,
Солнца осеннего миг.
Надежды мягкие шаги
Надежды мягкие шаги,
Нигде следов не оставляют.
И проникая в наши сны,
С рассветом тихо исчезают.
И проживая этот день,
Без грёз, летающих впустую.
Ты понимаешь, что любовь,
Нужна нам каждую минуту.
Мне бы домик…
Мне бы домик на горе,
А под горкой – реченьку,
Да по быстрой по воде
Ноженьками беленькими…
И по полю босиком
В васильках с ромашками,
Да сплести тугой венок
Голове с кудряшками.
Раскраснеться… руки ввысь,
Да взлететь над полюшком,
И промчаться над рекой,
Наслаждаясь волюшкой.
Мне бы домик на горе…
Мне бы крылья быстрые…
А в кудрявой голове
Только б мысли чистые…
Пять минут до завтра
За пять минут до завтра…
Кружится голова.
Дождь из стеклянных осколков…
А утром уже Зима.
Я босиком. Мне больно!
Душа – оголённый свет.
Осталась ещё минута,
И Осени больше нет.
Скукожатся и намокнут,
И лягут под снежный гнёт,
Оранжевые солнца,
Пёстрой листвы хоровод.
И небо под поволокой,
Пустое небо без птиц,
Наполнится облаками,
Что б снегом на землю снестись.
Время – неутомимо,
Своих погоняет коней.
Они зачерпнули Зиму
Салазками от саней.
И пять минут, и минута,
Растаяли словно дым.
И наступило утро,
И час для Зимы пробил.
Весенне-осенний каприз
Простите меня, я нечаянно,
решила, что будет Весна.
А Осень, она улыбается,