А было же время, когда у неё торчали ключицы,Ей страшно хотелось за кем-нибудь волочиться,Садиться в ногах и, забывшись, писать стихи…[Особенно ей удались три-четыре строки…]И позже, когда я их считывала с экрана,Я верила в то, что поэзия многогранна,Послушны шары, если верно направлен кий…Теперь она носит собачку. Совсем не пишет.Болтает о моде и вкусной здоровой пище.И смотрится дорого. Гладко. Без бла-бла-бла.А я вспоминаю её подростковый почеркИ вижу ключицы, торчащие между строчек.И мне хорошо от того, что она была.
#Ландыши_умирают
Ландыши умирают, юноша смуглолицый,Что Вы их так неловко в пробках суёте в окнаЛюксовых суперкаров этой большой столицы,Маленькие головки в пальцах горячих скомкав.Вспомните, как прекрасно видеть цветы на воле —Слава Бахчисараю, Родине… той, что снится!Что Вам дают за связку? Двести рублей, не боле?Ландыши умирают, юноша смуглолицый.
#Маньяна
Небо Испании шито ветром,Нитки трещат на закате дня.В летней Алтее влюбилась в Педро,Он не любил меня.Сильно влюбилась, влюбилась пьяно,Сердце сожгла, загнала коня.Педро любил говорить: «Маньяна», —И не любил меня.Педро любил говорить: «Маньяна», —Весело вскакивая в седло.Педро был смуглый и окаянный —Мне на таких везло.И уносился куда-то в Кальпе,Где из залива торчит скала.Чертов Испанский, как ржавый скальпель,Резал, не целовал…Всё позабыла, но помню слово,Помню Маньяну, как «Отче наш» —Трещину в древнем культурной слое,Взвеси в крови вина.«Завтра», – с улыбкой твердит Маньяна.«Вечное завтра» – святое зло,В речи встречается постоянно,Будто царица слов.Как отыграть, не порвав струны, иКак на земле отлюбить легко.Крутятся мельницы ветряные…Где же их Дон Кихот?Сердце разбито о позвоночник,Месяц-бродяга опять в седле.Gracias, Pedro, buenas noches…До завтра…И долгих лет!
#Молодость
Молодость, ты же такая умничка,Только не уходи!Хочешь, поедем и купим сумочку,Сладкого поедим.Хочешь, отправимся в путешествиеК солнышку на восход.Это какое-то сумасшествие —Твой от меня уход!Молодость, ты же такая близкая —Близкому не предать.Хочешь, я сделаюсь альпинистскою —Двинемся в холода.Хочешь игристого? Хочешь крепкого?Выкроим выходной,Всё, что не клеилось раньше, скрепкамиСоединим в одно.Я же читала про бедных девственницИ про кровавый душ.Может, по-простенькому: инъекции,Пудра, помада, тушь?Может, задержишься, даже временно,Даже на пару лет?Молодость, милая, современная!Слышишь?Ответа нет.
#Пальмы
Мир по майянским подсчетам при смерти,пересчитать – непосильный труд.Слышишь, любимый, как в нашем дистриктепальмы шумят на ветру.[Ладно, берёзы: берёзам велено,фон создавать для больной души.Тело берёзоньки наспех белено —видно маляр спешил.Ладно, берёзы: их почва смешанас кровью кочевников и пехот,белая вьюга и тьма кромешная —древний родной штрих-код.Льнёшь к ней и водишь ладонью тёплою —зиму сканируешь с бересты.Печка трещит за двойными стёклами,чай норовит остыть…]День догорает, и чайки белыегде-то на скалах ложатся спать,в барах прибрежных коктейли делают,всюду массаж и спа,скоро наш дистрикт в закат окрасится,розовой-розовой станет даль…Пальмы шумят… да какая разница,что у них за беда!
#Пальто
Рома мечтает о модном пальто за две тысячи триста евро,Из добротного кашемира, классического покроя.Вот пойдёт он в таком по бульварам из универа,И девушки станут смотреть на Рому, как на герояШекспировской пьесы. Где действие в каждом акте,Где классика инициаций и первой любовной крови.У Ромы огромный потенциал, но пока никакой практики,И куртка-Аляска!!! А чинный Иван Петрович,Застёгивая ширинку в туалете администрацииИ уверяя себя, что сегодня похолодало,Ради такого потенциала точно б решился на операцию,Плюнув на дело партии и политические скандалы.Бедный Иван Петрович недавно влюбился в Иру,Девушку во всех отношениях видную и молодую,И вопрос: «Симулирует Ира или не симулирует?»Не даёт ему сосредоточиться на заседаниях Думы.И когда он под вечер, измученный, ждет Иришу,То горланит в джакузи отрывок из «Риголетто»:«Сердце красавицы…», да так голосисто, что Клим этажом нижеГотов зарыдать и вернуться в театр оперы и балета,Откуда ушёл. [Ведь нельзя же так долго в хоре].Искусством-то сыт не будешь, чего не сказать о кухне.И теперь у него вместо зрителей – стерлядь и помидоры.И ресторан «Шаляпин». [Э-эх, дубинушка, ухнем!!!!]В то же время, где-то в хрущёвке, Айгуль трёт сгоревшую сковородкуИ ломает судьбу о каменные бифштексы.Ей сегодня опять предстоит быть ну о-о-о-очень и очень кроткой,Потому что на ужин, увы, ничегошеньки, кроме секса.А мужик её ценит в женщинах бешбармаки,А мужик её любит манты, а понтов не терпит![Хорошее дело не назовут браком].И Айгуль ненавидит растущий живот, превращаясь в стерву!А у Светочки есть экономка, водитель и муж культурный.Только Светочке впору писать мемуары о том, что такое ЭКО.Она по четырнадцать раз на день измеряет влагалищную температуру,Вычисляя момент для зачатия нового человека.Но у Светы какие-то слишком свободные яйцеклетки,Со своей конституцией… надменные, точно снобы…А вокруг все с детьми: и старушки, и малолетки,И даже нищенка в переходе, причём каждый день с новым.И Света бежит в мультибрендовый плакать и причащатьсяИ покупает седьмое пальто за две тысячи триста евро.И если ты скажешь, что знаешь хоть что-то о человеческом счастье,Я никогда, никогда тебе не поверю.
#Первый_снег
Жизнь, как старая телегана расшатанных колёсах.Полегчает с первым снегом —прыгнул в сани и понесся…Мне сказал об этом в чайнойдоктор с грустными глазами,и теперь я жду ночамиподтвержденья предсказаний.Мир заварен в грязной чашеИ подсахарен немного.Доктор, заходите чаще,если промочили ноги.Я запомнила, вы пьётес молоком, как англичанин.Первый снег уже в полёте.С первым снегом полегчает…
#Портреты
Липнет туман, как сгущённое молоко,Чайного цвета в заливе стоит вода.Ветер-гимнаст зашивает своё трико —Где-то опять зацепился за провода.В городе мрачно: не высушено бельё,Слабая видимость, плесень и гайморит.Дождик транзитный над станцией отольёт,Как собачонка, на тусклые фонари.Ветер-гимнаст разминается. Номер сыр.Мало раскрученный, чтоб угодить земным.[В прошлый сезон городничий ворчал в усы:«Зонтики сломаны, шляпки унесены!»]Что до тумана? Брани его не брани,Взял ипотеку и хочет завесть кота.Ветер-гимнаст не уверен в себе, раним,Видит трапецию, но не готов взлетать.Стыдно, конфузно, но, в принципе… наплевать.Жертвы тумана – сопливые буржуа.Небо сомкнулось, как девственная плева.Ветер-гимнаст – не жених и не Дон Жуан…Чем всё закончится? Можно устроить спор.Вывесить баннеры: «Город, проголосуй!»Сложно любить недостаток и перебор.Как ни рисуй их портреты, как ни рисуй!!!
#Почти_по_Сартру
Я ненавижу женщин в бесформенных свитерахС льготным абонементом в «Ленком», «Современник»,«Et Cetera».Смотришь на пальцы – не замужем, любит стирать.Смотришь на губы – надменна, скупа на ласки.Даже порой и осанка, и волосы без седин,А веет глубокой могилой, в которую как одинлетят Достоевский, Булгаков и КонстантинСергеевич Станиславский.Я ненавижу женщин, скупивших Родео-Драйв,Идущих на «лабутанах» в роскошные номера.Глядишь в декольте ей – там светится копирайтПластического хирурга с опытными руками.Такая пройдёт, как агония, как гроза,И чувствуешь: пальцы мечтают хватать, а язык – лизать…Но только засмотришься – резко по тормозам,И хрясь в неё камнем!Я ненавижу женщин-наседок «а-ля, маман»,