Страда, Маляков Лев Иванович

Страда

1964 г.

5.00 + -

рейтинг книги

Шрифт:

Об авторе

Поэт Лев Маляков родился в 1927 году на Псковщине, в небольшой деревеньке Калашниково, затерянной в отчаянном бездорожье, на задворках, у обширных гдовских болот. Тут прошло его детство. Отсюда берут начало партизанские тропы «нештатного» разведчика, четырнадцатилетнего мальчишки, а с 1943 года Маляков — партизан 4-го отряда 2-й Ленинградской партизанской бригады.

В 1944 году Лев Маляков добровольцем ушел во флот. В Кронштадте окончил курсы радистов, служил на торпедных катерах, принимал участие в разгроме Курляндской группировки врага.

После демобилизации, в 1950 году, он поступил на факультет журналистики Ленинградского университета. Окончил его в 1955 году и уехал на родину. Работал литсотрудником в газете «Псковская правда», редактором областной молодежной газеты «Молодой ленинец», заведующим сектором печати обкома партии. Лев Маляков председатель псковского литературного объединения.

Две книги стихов Льва Малякова изданы на Псковщине. «Страда» — третий сборник лирики поэта.

Я ЛЮБЛЮ

РОДИНЕ

От зари и до зари Здесь до неба высь! Ветер, зной — сполна бери, Только не ленись. А простор — шагай себе, Верст не занимать!.. Насовсем в моей судьбе Ты одна мне, мать. И пускай мои пути Затеряет даль, Ненаглядная, цвети, Душу не печаль! За тебя готов идти, Если что, в беду. И пускай круты пути — Все равно иду! Все, что выдано тобой, В сердце — на века: Труд — так труд, А бой — так бой, — Вот моя рука!

«Скворцы на родину летят…»

Скворцы на родину летят. В слезах зима лихая: Не дровни большаком скрипят, Телега громыхает. И трактор, чуть засветит рань, Старается на пашне… Одна лесная глухомань Томится днем вчерашним. Ее лежалые снега Не тронуты нимало: Здесь до сих пор весны нога Следов не оставляла. Но близок, близок добрый день, Когда в лесных оврагах, Где затаились мрак да тень, Вскипит вода, как брага. Теплынью захлебнется стынь: Была, а вот — и нету! И жизнь сквозь бурые пласты Пройдет! Пробьется к свету!

ПРОСЕЛОК

За деревню сквозь желтую осыпь Вел проселок То прямо, то косо, Опоясав низину подковой, Заворачивал в клевер медовый, Вдоль ракитника вел над рекою, Прятал в спелую рожь с головою И волнистым шуршащим навесом Убегал к синеватому лесу. Тот проселок за долгие годы Утоптали, как ток, пешеходы. По нему шли туда, Где раскаты, Шли на смерть В сорок первом солдаты. Укатали проселок обозы И листвой застелили березы, Сапогом да узорчатой шиной Пропечатана матушка глина…. Выбегают проселки такие На большие дороги России.

СТРАДА

Владиславу Шошину

Страда зачиналась в марте В табачном дыму зыбучем, Когда бригадир на карте Гулял пятерней по кручам. Да в кузне мой батька молотом Набатил на всю округу, Даруя вторую молодость Видавшему виды плугу. Страда выходила к апрелю, Захлебываясь капелью, Весенней крутой водою, И радостью, и бедою. Моторы стреляли не где-то — В деревне у выбитых ямин, С берез осыпая рассветы В проталины воробьями. Страда разгулялась в мае — Вбирала, тянула соки. Надеждой на урожаи Ложилась в земные строки. И не было ей остуды, И не было ей покоя: То в поле звенит посудой, То косами за рекою. Пылит на сквозных проселках Машинами со стогами, Гостюет у баб на полках Румяными пирогами. Страде до всего есть дело. С лица она подобрела, Невестой богатой скоро Заявится к комбайнеру. И снова в метельном марте С присловьем мужицким смачны Пройдется она по карте В ядреном дыму табачном.

МАЙ

Гулкой подпоясанная речкой, Зорькой подрумянена, как в печке, Ну, скажи, как пшенный каравай, Пашня за околицей лежала, Зерен полновесных ожидала Под задиристый грачиный грай. Солнышко ночей недосыпало, Поднималось, землю облучало, К полдню раскаляясь добела. Облака над нею набухали, Проливались и спешили в дали Завершать весенние дела. В поле выезжали трактористы, Веселы, чумазы и плечисты: Начиналась жаркая страда! Гуд моторов повисал над краем, И дышала новым урожаем Свежая прямая борозда.

ПСКОВЩИНА!

Полыхает заря, Голубые За рекой розовеют снега, — Все знакомо, Но снова впервые Я встречаю твои берега. Здесь и летом, И в зимние стыни Без умолку гудят провода, И столбы электрических линий, Будто люди, текут в города. От истоков До устья Великой Исходил я леса и поля: До чего же она многолика, Наша тихая матерь земля! По утрам журавлиные всклики Будоражат сторожкую тишь. И птенцами рассветные блики Осыпаются в строгий камыш. За болотом Фабричные трубы — Не дадут в глухомани пропасть. Тянет солнышко жаркие губы, Чтобы к росной поляне припасть. От истоков До устья Великой, То снежком, то цветами пыля, В черных тучах и солнечных бликах Предо мной раскрывалась земля. Я дышал разнотравья цветеньем, Ночевал у студеных ключей, Упивался воинственным пеньем Одуревших в любви косачей. И не раз у лосиного стада, Замирая, стоял на виду… Как мне мало, Как много мне надо! Я к тебе, Как на праздник, иду!

ЧЕЛОВЕК ПРИШЕЛ

Среди безлюдья буйная река В гранит вгрызалась долгие века. Никто не знает, сколько лет подряд В горах ревел могучий водопад, Кремнистые дрожали берега, Гудела непролазная тайга. И только летом в солнечные дни Играли ярко радуги над ним. Над ним свечой взмывали птицы ввысь И молодые ястребы дрались. А на горбатом гладком валуне Медведь верхом, как будто на коне. Застыл косматый бурый рыболов. Здесь все его: леса, река, улов… И вдруг он показал зубов оскал: Зверь человека в чаще увидал. А тот стоял: за поясом топор, — Глазами шел недолгий разговор. Пришельца зверь не смог переглядеть: Ворча, в тайгу поковылял медведь. А человек сурово глянул вслед — В глазах ни страха, ни сомненья нет! Он поплевал в ладони не спеша. Тайга ждала, стояла не дыша. Взметнулись щепки из-под топора — В ответ протяжно охала гора, Тайга медведем пятилась в тайгу… И пятистенок встал на берегу!

ПРОБУЖДЕНЬЕ

Забыв о поплавке, Гляжу во все глаза — Как будто зорьку Я впервые вижу. На небе заиграла бирюза, Подпалиной прихваченная рыжей. Густая синь на запад потекла, Ершистые смывая с неба звезды. И ночь уже не ночь — Белым-бела, И распирает грудь, Как радость, Воздух. Я закричать готов: Гляди, гляди, Береза занялася, словно свечка! И вот уже пожар вовсю гудит В кустарнике прибрежном И на речке. Забыв о поплавке, Готов опять, Как маленький, Рожденьем дня дивиться. И хочется мне Этот край обнять И ласковым березам поклониться!

1 2 3 4 5