Трагедии. Сонеты, Шекспир Уильям

Трагедии. Сонеты

на обложку

Шекспир Уильям

Шрифт:

Тебя я музой называл своеюТак часто, что теперь наперебойПоэты, переняв мою затею,Свои стихи украсили тобой.Глаза, что петь немого научили,Заставили невежество летать, –Искусству тонкому придали крылья,Изяществу – величия печать.И все же горд своим я приношеньем,Хоть мне такие крылья не даны.Стихам других ты служишь украшеньем,Мои стихи тобою рождены.Поэзия – в тебе. Простые чувстваТы возвышать умеешь до искусства.

Когда один я находил истокиПоэзии в тебе, блистал мой стих.Но как теперь мои померкли строкиИ голос музы немощной затих!Я сознаю своих стихов бессилье.Но все, что можно о тебе сказать,Поэт в твоем находит изобилье,Чтобы тебе преподнести опять.Он славит добродетель, это словоУкрав у поведенья твоего,Он воспевает красоту, но сноваПриносит дар, ограбив божество.Благодарить не должен тот, кто платитСполна за все, что стихотворец тратит.

Мне изменяет голос мой и стих,Когда подумаю, какой певецТебя прославил громом струн своих,Меня молчать заставив наконец.Но так как вольный океан широкИ с кораблем могучим наравнеКачает скромный маленький челнок, –Дерзнул я появиться на волне.Лишь с помощью твоей средь бурных водМогу держаться, не иду ко дну.А он в сиянье парусов плывет,Бездонную тревожа глубину.Не знаю я, что ждет меня в пути,Но не боюсь и смерть в любви найти.

Тебе ль меня придется хоронить,Иль мне тебя, – не знаю, друг мой милый.Но пусть судьбы твоей прервется нить,Твой образ не исчезнет за могилой.Ты сохранишь и жизнь и красоту,А от меня ничто не сохранится.На кладбище покой я обрету,А твой приют – открытая гробница.Твой памятник – восторженный мой стих.Кто не рожден еще, его услышит.И мир повторит повесть дней твоих,Когда умрут все те, кто ныне дышит.Ты будешь жить, земной покинув прах,Там, где живет дыханье, – на устах!

Не обручен ты с музою моей,И часто снисходителен твой суд,Когда тебе поэты наших днейКрасноречиво посвящают труд.Твой ум изящен, как твои черты,Гораздо тоньше всех моих похвал.И поневоле строчек ищешь тыНовее тех, что я тебе писал.Я уступить соперникам готов.Но после риторических потугЯснее станет правда этих слов,Что пишет просто говорящий друг.Бескровным краска яркая нужна,Твоя же кровь и без того красна.

Я думал, что у красоты твоейВ поддельных красках надобности нет.Я думал: ты прекрасней и милейВсего, что может высказать поэт.Вот почему молчания печатьНа скромные уста мои легла, –Чтобы свое величье доказатьБез украшений красота могла.Но ты считаешь дерзостным грехомМоей влюбленной музы немоту.Меж тем другие немощным стихомБессмертную хоронят красоту.То, что во взоре светится твоем,Твои певцы не выразят вдвоем.

Кто знает те слова, что больше значатПравдивых слов, что ты есть только ты?Кто у себя в сокровищнице прячетПример тебе подобной красоты?Как беден стих, который не прибавилДостоинства виновнику похвал.Но только тот в стихах себя прославил,Кто попросту тебя тобой назвал.Пересказав, что сказано природой,Он создает правдивый твой портрет,Которому бесчисленные годыВосторженно дивиться будет свет.А голоса тебе любезной лестиЗвучат хулой твоей красе и чести!

Моя немая муза так скромна.Меж тем поэты лучшие кругомТебе во славу чертят письменаКрасноречивым золотым пером.Моя богиня тише всех богинь.И я, как малограмотный дьячок,Умею только возглашать «аминь!»В конце торжественно звучащих строк.Я говорю: «Конечно!», «Так и есть!»,Когда поэты произносят стих,Твоим заслугам воздавая честь, –Но сколько чувства в помыслах моих!За громкие слова цени певцов,Меня – за мысли тихие, без слов.

Его ли стих – могучий шум ветрил,Несущихся в погоню за тобою, –Все замыслы во мне похоронил,Утробу сделав урной гробовою?Его ль рука, которую писатьУчил какой-то дух, лишенный тела,На робкие уста кладет печать,Достигнув в мастерстве своем предела?О нет, ни он, ни дружественный дух –Его ночной советчик бестелесный –Так не могли ошеломить мой слухИ страхом поразить мой дар словесный.Но если ты с его не сходишь уст, –Мой стих, как дом, стоит открыт и пуст.

Прощай! Тебя удерживать не смею.Я дорого ценю любовь твою.Мне не по средствам то, чем я владею,И я залог покорно отдаю.Я, как подарком, пользуюсь любовью.Заслугами не куплена она.И, значит, добровольное условьеПо прихоти нарушить ты вольна.Дарила ты, цены не зная кладуИли не зная, может быть, меня.И не по праву взятую наградуЯ сохранял до нынешнего дня.Был королем я только в сновиденье.Меня лишило трона пробужденье.