Чтение онлайн

– Проклятье!
– взревел Критик и так врезал мечом по щиту Писателя, что тот отшатнулся на несколько шагов, едва не рухнув на арену.

Удар вывел Писателя из оцепенения, и он вступил в схватку. Критик, похоже, выплеснул все силы с первым ударом, и теперь, отходя назад и задыхаясь, лишь защищался до тех пор, пока Писатель ловким ударом не выбил его меч.

– Добей его! Добей!
– вопили сверху хриплые голоса.

Стоны боли и страха... Тихое ошеломляющее многоголосье... Обнаженная окровавленная плоть... Сотни людей, дрожа, умирают на крестах вдоль дороги, уходящей к горизонту...

Другой конец дороги ведет к городу. Мрамор дворцов и колоссальных статуй. Пышные кроны деревьев сияют в солнечных лучах...

– Проклятые дворцы и статуи.
– Сказал Критик.
– Тут все построено на крови.

– Идем в город.
– Сказал Писатель.
– Здесь оставаться невозможно.

– Проклятые дворцы и статуи, - сказал Критик.

– Вы не могли бы идти побыстрее?
– сказал Писатель.

Они смотрят на горящий город из окна дворца. Отчаянные крики горожан и торжествующие вопли победителей-варваров. На просторной площади внизу огромная статуя. Пламя пожара ярко освещает её.

– Не ваша ли это танцовщица?
– спрашивает Писатель.

– Она.
– Говорит Критик.
– Но мрамор и размеры сделали её иной. Это уже вечная богиня, а не смертная женщина...

Толпа дикарей врывается на площадь. Громко хохоча, они накидывают на статую веревки, пытаясь сбросить её с пьедестала. Мрамор не поддается, в ход идут топоры...

Богиня с грохотом повержена, но её продолжают бить топорами...

На погибающий город вдруг капает мелкий дождь. Конечно, он не потушит пожар...

Та же площадь, но от дворцов - лишь развалины, кое-где выглядывающие из земли. Везде, даже на пустом пьедестале, прорываются к небу трава и кусты... Ласковое солнце, свежий ветер, пение птиц...

– Весна...
– тихо сказал Критик.

– Что?
– не расслышал Писатель.

– Да так...

И чистый мягкий снег заполнил все вокруг, все стало гладким белым и неподвижным, только два человека плясали на холодном ветру, пытаясь разогреть свои тела.

Писатель показал рукой куда-то вдаль. Критик посмотрел, увидел трепещущее пламя костра, кивнул, и они оба зашагали к теплу...

У костра сидели люди в лохмотьях и шкурах. Увидев пришедших, они молча подвинулись, пропуская их погреться. Писатель и Критик протянули к огню замерзшие руки...

А в зале по-прежнему бушует дискуссия. Ведущий стучит кулаком по столу, требуя тишины.

– Увы, - говорит он, - полчаса прошли, а мы так и не выяснили - чье мнение ближе к истине. Остается надеяться, что наши уважаемые метры сейчас внесут ясность в этот вопрос.

Все взгляды устремлены на открывающиеся кабинки. Четкими движениями ассистенты отсоединяют провода и снимают шлемы с колумбов "Виртуальной Вечности".

Вернувшиеся из виртуальности встают и делают первые шаги. Воцаряется глубочайшая тишина.

Не говоря ни слова, Писатель и Критик спускаются со сцены и идут по широкому проходу между рядами зрителей. Слышны только их шаги по мягкому ковру и едва различимый смех, который доносится из фойе сквозь закрытые двери.

Бесшумно и плавно удивленные лица зрителей поворачиваются вслед за идущими. Бесшумно и плавно выразительные затылки зрителей разворачиваются к сцене, концентрируя равнодушие на Ведущем, которого охватила вдруг дикая тоска.

Писатель и Критик подходят к выходу, распахивают большие двери и молча покидают зал...

Рассказ "Виртуальная Вечность" - радикально новая редакция старого рассказа автора, называвшегося "Испытание Временем" (журнал "Кодры" (Молдова) Љ10, 1987 год). Первая публикация "ВВ" - газета "Вести ха-Шарон" (Израиль) от 17.08.2000-12-08, в 2002-м году рассказ опубликован во втором номере альманаха "Роза Ветров" (Израиль).

(с) Алекс Грин (Алексей Злотник), 1989, 2000