Вкус
Шрифт:
Протопали весенний парк имени вождя мирового пролетариата. Вышли на улицу Кирова. Она же прогулочная аллея. Уютные лавочки, блуждающие толпы, прозрачные тени едва распустившихся лип.
– Вон та девятиэтажка? – спросил Павел.
– Да, смотри, номер нарисован на стене – 13.
– Тут вход с какой стороны?
– Со двора. Нужно обойти.
Набрали на домофоне номер квартиры. Гудки.
– Кто там?
Голос резкий, напряженный. Денис наклонился к панели:
– Доставка БДУ.
– Понял. Входите.
Запиликало. Щелкнул замок.
Лифт с гулом и скрипом двинулся вверх. Большой щит, залепленный мелкими рекламками, рассказал что мог о торговой жизни города. О продаже стройматериалов, скидках на куриное мясо в «Магните», старом, но очень прочном велосипеде в первом подъезде и Анатолии Ароровиче, преподающем каратэ во Дворце культуры.
Девятый этаж.
Дверь квартиры. Паша придавил кнопку звонка.
На пороге человек-невидимка. Не в смысле, что невидим. Очень даже видим. Но копия персонажа Уэллса. На голове чёрная шляпа, чёрные очки. Чёрный платок закрывает нос и рот, как у ковбоев Техаса, грабящих экспрессы. И, опять же, чёрный костюм работника БДУ.
Осмотрел доставщиков внимательно.
– Выкладывайте.
– Может, зайдем? – предложил Денис.
– Не надо, – отклонил ковбой. – Я всё приму здесь.
Выставили прямо за порог все тарелки. По подъезду пополз запах жареного мяса. Стало видно, что в глубине коридорного полумрака притаился второй парень в маске. Смотрит внимательно и недобро.
– Всё, пацаны. Деньги мы перечислили.
– Сейчас уточню, – отозвался Павел и набрал номер Олега Игоревича. – Это мы. Доставили. Получили? Хорошо. Возвращаемся. Скоро будем.
Невидимка кивнул и закрыл дверь.
Молча вышли из подъезда. Солнце, облака в просвете веток высоких акаций.
– Странные они, – заметил Денис.
– Очень! – согласился Павел. – Зачем ставить еду на пол, когда можно на стол.
– Я про маски!
– Что маски?
– Ну, спрятали лица за очками и повязками.
– Болеют или простыли. Вирус?
– Вряд ли.
Обошли дом. По аллее спешили разноцветные пешеходы. Напротив Кирова, 13, в ресторане «Осака» гудела то ли свадьба, то ли масштабный юбилей. Нарядно одетые граждане смачно курили и громко беседовали у входа. Внутри зажигали соучастники мероприятия. Пили, танцевали, просто балдели, откинувшись на спинки мягких диванчиков.
– Сюда меня не взяли! – сказал Денис.
– Вот видишь, к лучшему же! Теперь попал на самую крутую кухню города.
– Ну, в каком-то смысле да. Хотя, тут тоже неплохо готовят, но солянка…
– Ты теперь всю жизнь будешь эту солянку вспоминать? – засмеялся Павел.
Денис удивился:
– Так реально же вкусно!
– Разве мало других вкусностей в жизни?
– На самом деле, Паш, немного. Я давно заметил. Со вкусом никто не заморачивается. Ну сытно, ну не противно. Не более. Редко встретишь что-то в самом деле достойное. Вот ты что самое-самое ел в жизни?
– Я в детстве у бабушки ел жареный сахар, – вспомнил Паша. – Он был рыхлый, коричневый. Как знаешь, продают конфеты «Коровка». Только рассыпчатый такой, не тягучий.
– Я понял. Сахар, жареный в молоке. Мы проходили в техникуме.
– Не знаю, я многих просил сделать, но как в детстве, ни у кого не получился.
– Я тебе сделаю как-нибудь, скажешь, похоже или нет.
– Ладно, – Паша смотрел удивленно недоверчиво. – А что ты ещё умеешь?
– В смысле? Я разве тебя чем-то угощал?
– Нет. А ты что, много чего можешь?
Денис засмеялся.
– Я же повар! Ты б водителя спросил, сколько он знает дорожных знаков, а потом удивился, что больше одного! Любой повар знает сотни блюд. Вопрос только, почему у некоторых вкуснее.
– А разве не разные у всех вкусы? Одним нравится брюссельская капуста, а другие терпеть не могут.
– Согласен. Только если одну и ту же брюссельскую капусту будут готовить разные люди, одна будет вкуснее, а другая хуже.
– Подожди, но есть же рецепты! Если все сделают по рецепту, одинаково получится!
– Не путай меня. Вот сделаю тебе что-нибудь вкусненькое, тогда поговорим.
– Прям напугал! – ухмыльнулся Павел.
За зеброй перехода вырос трехэтажный центр БДУ.
– Как мы быстро! – удивился Паша.
– Так болтали же! Когда болтаешь, время летит как… трактор… самолет.
– Прикольно.
12. Дунганская лапша
– Молодцы, – констатировал Олег Игоревич. – Вписались в тайминг. Идите, отдыхайте, ждите следующий заказ. Рабочий день до двадцати ноль-ноль. Не проголодались?
– Нас Вова накормил, – сказал Денис.
– Что за Вова?
– Шеф-повар.
– Вы мне эти Вовы-Маши забудьте! Организация у нас серьёзная, не какой-нибудь «Газпром»! Владимир Николаевич. Понятно?!
– Так точно!
– Вот! Так лучше. Идите.
– Есть!
В зале скучал носатый су-шеф Семён. Надо отчество узнать. Сидел за столом, выковыривал что-то ножом из-под ногтей.
Алёна потыкивала смартфон.
– Ну чо, салажата?! – Семён заметил бойцов. – Как там пацанчики?
– Какие пацанчики? – не понял Павел.
– Ну Зита и Гита! Коля и Гриша. Ёксель!
– Вы имеете в виду тех, кому мы относили котлеты? – уточнил Павел.
– Ну, коню понятно.
– Они там в масках были и в очках. И даже в квартиру не пустили.
– Заботливые, – растекся в улыбке Семён. – Если бы пустили, вы бы сюда уже не вернулись.
– В смысле?
– Коромысле! Пацаны на работе. Картофан понравился или опять носом крутили?
– Они сразу дверь закрыли.
– Офигеть! Ладно, замнем для ясности. На улице как?