Шрифт:
Но детская психика подвижна и тогда боль, казавшаяся нестерпимой по прошествии времени и в сравнении, оказалась не самым страшным и непоправимым событием в моей жизни.
Небо
Я смотрю в это грустное небо,
Скрывающегося под светом звезд,
Оно молча делает свое дело,
Оно молча не роняет слез.
Будто синее покрывало,
Будто море взлетело в высь!
Я хочу закутаться в одеяло,
Я прошу тебя, вернись!
Небо отняло у меня тебя,
Не считаясь с моей душой!
Небо, прошу, пожалей меня,
Подними меня за его судьбой!
Что за странные звуки, безумные сны?
Голоса неизвестности манят куда?
И тоска опять умоляет: «Усни!»
Боль опять повторяет мне: «Навсегда!»
Ветер, ветер, полетим скорее прочь,
Прочь от грусти, боли и тоски,
Полетим туда, где кончается ночь,
Туда, где сходятся все пути!
Где не нужно будет мне тело,
Где небо скрывается под светом звезд!
Оно молча делает свое дело,
Оно молча не роняет слез.
А.К.В.
Снег
Голова моя полна мыслей,
Я сижу и тоскую, мне грустно,
Я смотрю на деревья без листьев
И опять на душе моей пусто!
Этот поздний ноябрьский вечер,
Нескончаемый снег за окном.
Он как будто печален, он вечен!
Мы сегодня тоскуем вдвоем!
Облака осторожно роняют лед,
Этот лед так похож на сердце мое.
Снегопад аккуратно узоры вьет,
Осыпаясь на темное улиц лицо.
Я взлечу с облаками в мечтах в высоту,
Обгоняя снежинки одну за одной.
И заполнит сердце мое пустоту,
И, упав на дорогу, найду я покой!
Мир, созданный мечтой
Вот в руке карандаш, готовый писать,
Только, что-то ни строчки не идет.
Я смотрю на листок, готовый принять
Мои мысли и чувства, он жадно их ждет.
Только все это глупости, чушь, ерунда,
Я не вижу тетради, не чувствую строк,
Моя жизнь исчезает, летит в никуда,
Но тебе не понять того, глупый листок!
Это все, я закончила лучший свой мир,
Мир, который был создан мечтами, судьбой!
Вот и все, ты прощай мой ушедший кумир,
Мои птицы, мечты, мой любимый герой!
Моя жизнь без стихов словно свет без огня!
Моя жизнь без стихов словно ночь без луны!
О, прекрасная Муза, как вернуть мне тебя?
Как суметь мне излить на бумагу огни?
Плаху, палача и рюмку водки. Водку – мне,
остальное – ему.
«Обыкновенное чудо» – Евгений Шварц
Крик
Вдаль
Улетай, плыви!
Прощай!
Меня с собою не зови!
В рай
Ухожу одна!
А ты,
Прощай навсегда!
Нет,
Не спущусь к тебе!
Уйди!
Ты никто в моей судьбе!
Прочь
От моих небес!
В душе твоей затаился бес!
Ложь,
Не хочу дышать!
Хватит
В пустоту кричать!
Мне
Невозможно жить!
Все!
Я не могу тебя любить!
Я
Ухожу, забудь!
Нет,
Не прервать тебе мой путь!
Прочь
От моих небес!
В душе твоей затаился бес!
Дождь
Ветер дышит тихонько, чуть слышно;
Листья шепчутся, ветки качая;
Я не знаю, как все это вышло,
Но я слышу их, в парке скучая.
То цветок, наклонясь что-то скажет,
То трава шелестит улыбаясь,
Лучик светит, как будто бы вяжет
Солнце хмурится, в тучах скрываясь.
Все вокруг так прекрасно и живо,
Только плакать вдруг вздумало небо,
Я смотрю на слезинки лениво
И рукою ловлю их несмело.
Я купаюсь в дожде этом летнем,
Словно все в этом мире неважно!
Умиляюсь я в дне этом светлом,
Солнце борется с тучкой отважно!
Вот уж дождь отступил и закончился,
Свет опять наполняет всю улицу!
Все хорошее в жизни исполнится!
А плохое отступит, не сбудется!
Одним из любимейших моих писателей всегда был Есенин. Мне всегда было мало чтобы человек был талантлив, мне нужно чтобы в нем была какая-то чертовщина, необычная судьба, комедия, трагедия, то, что отличало бы его из множества таких же талантливых людей.
Булгаков, Высоцкий, Есенин… Мои кумиры безусловно талантливы, но их жизнь не является образцом для подражания в классическом представлении о том, что такое хорошо и что такое плохо. Возможно поэтому они и обрели свою гениальность.
Иногда я думаю, что, наверное, только когда ты прошел все круги ада ты можешь писать, не важно стихи или прозу, просто нужен опыт, нужно пережить что-то…
Пропащий
Слова твои как песни соловья,
Твоя душа была полна стихами!