Жемчуг
Шрифт:
Была потасканного вида женщина, Арин. Растрёпанные волосы, грубая манера речи. Синг безошибочно определил в ней шлюху. Обычную портовую шлюху.
Она готовила еду - когда было, что готовить.
И была Мэй. Улыбчивая, неслышно ходящая девушка. Безумно болтливая, безумно раздражающая и вездесущая.
Единственная, кто выходил из особняка в поисках пищи. Единственная, кто ещё был жив тут.
– Ну и я, - прошептал себе под нос Синг. Сварливый ублюдок, который три дня просидел здесь. Боясь выйти и заняться делом, ради которого и прибыл сюда.
Не хуже ли я этих мертвецов?
Он не знал ответа. И не был уверен, что хотел знать.
Три дня, беспокойно подумал Синг. Целых три дня. Он просто ел, читал и говорил себе: "сейчас я соберусь с силами". Сколько людей умерло за эти три дня? Пока он "собирался с силами?"
– Завтра я начну, - прошептал Синг, жмурясь изо всех сил.- Завтра с утра.
Он не знал, как начнёт. Когда он оказался здесь, внутри эпидемии, всё стало казаться ему... Незначительным. Сначала он был уверен. А теперь - нет.
Он - всего лишь коллегист-недоучка. В городе наверняка были лекари. И всё равно город умирает. Что он сможет сделать?
"Какая разница, что я могу сделать?
– зло осёк он сам себя.
– Главное - что я хотя бы попытаюсь сделать".
Утро выдалось холодным. По крайней мере, Сингу так казалось. Иначе почему он дрожит?
– Тебе холодно?
– весело спросила Мэй. Синг зло шикнул на неё. Утренние и пустынные улицы казались ему местом, где нельзя говорить.
Он вообще чувствовал себя чужим здесь. Само присутствие нарушало какой-то неощутимый порядок вещей, установленный здесь . Шорох шагов. Скрип разбитого стекла под ногами. Постукивание сумки с лекарствами по бедру. Всё это казалось оглушительно громким в тишине вокруг.
Синг прожил всю жизнь в Мёнхене - городе, который не умолкал ни на мгновение. Городе, где в центре в любое время суток можно было найти веселящихся студиозов или адептов.
Но запустение, которое он тут видел, вызывало у него страх. Самый настоящий страх.
– Сколько... Сколько людей уже погибло?
– тихо спросил он, вглядываясь в тёмные провалы окон.
– Откуда же я знаю?
– весело ответила Мэй. Синг не знал, что его бесит больше - её постоянная весёлость или навязчивость. Точнее, пока ещё не решил.
– Тут оставалось много людей.
– И... Неужели все?..
– Синг сглотнул. Если в каждом доме жило хотя бы по два человека, то... Ох.
– Нет, конечно же. Просто... Ну, ты понимаешь.
– Нет, не понимаю.
– Это всё длится уже довольно долго. Люди научились не доверять друг другу и прятаться.
– Тогда они прячутся очень хорошо, - фыркнул Синг, пытаясь отогнать волнение. Получилось так себе.
– Конечно же хорошо. Уже на вторую неделю появились мародёры и грабители. Хочешь или нет, научишься прятаться.
– Тогда почему ты ведёшь меня именно к этим больным? Я же спрашивал, есть ли люди вообще.
– Ты же лекарь. Лекарей не интересуют здоровые люди.
Синг открыл рот, чтобы возразить. И тут же закрыл его. А что тут возразить?
Дом больных отличался от остальных лишь парой черт. Закрытая и целая дверь, заколоченные досками окна. И выцветшая, некогда красная тряпка, прибитая над входом.
– Ты уверен, что хочешь туда идти?
– спросила девушка, со страхом глядя на дом.
– Уверен, что не хочу, - вздохнул Синг, раскрывая сумку.
– Но должен.
– Кому?
– с живым интересом спросила Мэй, и Синг раздражённо дёрнул щекой.
– Ты опять делаешь это. Лезешь не в своё дело.
– Но мне интересно!
– Жаль, потому что неудовлетворённый интерес - это довольно грустно, - наконец, он достал маску из сумки.
Сколько раз он мечтал надеть её. И вот он, момент. Только вот он совершенно не рад.
– Это что, клюв?
– девушка подошла поближе.
– Я никогда таких раньше не видела!
– Можно подумать, ты много чего видела, - буркнул Синг.
– Спасибо, что провела. Можешь возвращаться.
– Спасибо, что разрешил, - Мэй улыбнулась.
– Но я подожду тебя здесь.
– Зачем? Тебе нечем заняться?
– Ну... Да. Пока ты будешь занят, поищу чего-нибудь полезного вокруг.
– Помародёрствуешь.
– Пожил бы ты тут столько же, сколько и я - не был бы таким высокомерным.
– Высокомерным? Я просто называю вещи своими именами.
– Ну и называй, - фыркнула девушка. А затем улыбнулась.
– Рано или поздно привыкнешь и поймёшь.
Синг пожал плечами. Как будто ему есть дело до собирания брошенных вещей.
На стук в дверь никто не открывал. Синг, неловко оглянувшись на пустую улицу, постучал вновь.
Вновь нет ответа.
Та часть Синга, которая привела его в Голдуол и швырялась огненным порошком в людей, уверенно говорила - стоит стучать ещё раз. И ещё. До тех пор, пока не откроют.
А другая часть испуганно жалась в угол. Та часть, которая ныла на протяжении всего путешествия, которой не хватило смелости отказаться вообще от пьяной идеи о путешествии.
– Всё равно выбор уже сделан, - пробормотал Синг и вновь постучал в дверь - ещё сильнее.
Однако никто всё ещё не открывал.
Синг страдальчески вздохнул. С одной стороны, он хотел помочь больным. Насколько это возможно.
А с другой - если он этого хочет, то почему медлит и боится?
– К чёрту, - зло буркнул он, присаживаясь на колени перед дверью.
Отмычкой он владеть умел. Ну а что? В каком квартале он рос? Сколько раз Варг допоздна задерживался в городе, забрав по забывчивости сразу два ключа? И вообще!