Жертва, Саген Александра

Жертва

на обложку

Саген Александра

Шрифт:

Подтверждая его слова, в небе над нами зажглось огромное кровавое число "900". Через секунду он сменилось на "899", затем на "898". Неведомой властной силой, тяжёлой и колючей, меня развернуло на сто восемьдесят градусов, ноги сами оторвались от земли, и я, будто деревянная кукла, зашагал прочь от башни - по каменистому крутому спуску, под которым северным синим океаном раскинулся хвойный лес, так далеко внизу, что меня моментально замутило. Пара коршунов со стальными клювами и лапами, угрюмо наблюдающая за мной всё это время, сорвалась с ёлки, спланировала на ветре, сладко крича. Из-под моей подошвы выщелкнулся камешек и полетел в пропасть. За спиной лязгнул засов.

Только тогда я оправился от изумления и смог сбросить с себя тёмные чары.

– Нет, стойте!
– крикнул я, кидаясь обратно к крыльцу.
– Стойте, лорд Арктарис!

– Ты что, так хочешь испытать меня в магическом поединке?
– послышался его ядовитый голос прямо у меня в голове.
– Тебе жить надоело, юный светлый чародей?

– Нет!
– воскликнул я.
– Нет, я здесь не за этим! Пожалуйста, выслушайте меня!

– Восемьсот семь секунд, - глумился он.
– Восемьсот шесть секунд. Мой нож наточен и жаждет крови. Время выйдет - и я заживо съем твой мозг, мальчик. Беги, пока можешь.

– Мне больше не к кому обратиться!

– К целителю пробовал?

Последняя фраза прозвучала абсолютно серьёзно, кроме того - из-за моей спины, и я обернулся, встретившись с Арктарисом нос к носу. Ей-богу, в книгах ордена с представлением всех тёмных волшебников мира, на портретах и даже в театральных постановках это древнее и зловещее существо представлялось совсем иначе, как минимум - на сотню-другую лет старше и на порядков десять внушительнее. Уж никак я не мог подумать, что Арктарис будет ниже меня на пол-пальца и что у него будут косить глаза.

То есть, что у него вообще будут глаза, а не бездонные провалы хтонической тьмы.

Кто бы знал.

– Целитель не поможет, - признался я.
– Никто, наверное, кроме вас.

– Говори уже, что хотел.

– Мне нужны ваши тайные знания, лорд Арктарис.

– А угрозы сломать башню - это, получается, шантаж? Потрясающе!
– восхитился он.
– Мне следовало испугаться и взять тебя в ученики! А я и не догадался, вот старый дурак.

– Больше не было способов до вас достучаться, - я виновато развёл руками.
– Вы живёте здесь отшельником, будто дракон какой-то на своей горе, и никто уже много лет не видел вас и не говорил с вами. Вы как будто отгородились от всех, никого не принимаете.

– Вас там в университетах писать что ли не учат?

– В смысле?

Его тяжёлое веко дёрнулось, хотя, впрочем, мне могло и показаться.

– Существует такая полезная штука, называется "почта", - стал терпеливо объяснять он.
– Находишь бумагу, пишешь "Здравствуйте, Тёмный Лорд Диких Земель Арктарис, как ваши дела, как погода, не замёрзли ли помидоры..." - и так далее, а затем излагаешь, что конкретно ты хотел. В конце вежливо прощаешься и отправляешь письмо с голубем или гонцом. Так обычно делается в цивилизованном обществе... или я опять перепутал миры?