Бессмертие

Он уходил, ещё не зная,

Что не вернётся никогда.

Прижал её к себе, вздыхая,

И прошептал: "Люблю тебя".

А поцелуй от слёз солёный…

Ей словно душу опалил…

Смотрел в глаза, запоминая.

"Дождись… Дождись меня…" – просил.

В последний раз в объятьях стиснул

И с болью в сердце отступил.

Он уходил, не обернувшись,

Лишь образ милой уносил.

Чеканя шаг ушли солдаты…

У марша ритм: "Прощай… Прощай…"

Но сердце каждого молило:

"Прошу, меня не забывай!"

"Я буду ждать тебя всю жизнь", -

При расставании сказала

И, робко за руку держа,

Его смущаясь целовала.

Он прижимал её к себе,

А сердце птицей в клетке билось…

Им показалось, в этот миг,

Что время, вдруг, остановилось.

Пилотку сдвинул на глаза,

Одёрнул форму полевую,

К груди, вздохнув, её прижал

Свою любимую, родную.

С парада он ушёл на фронт…

Она не плакала, боялась,

Что не вернётся он домой,

И сердце с болью её сжалось.

"Я буду ждать тебя всю жизнь", -

Слова любви согреют душу.

Сражаясь за свою страну,

Напишет кровью: "Я не струшу!"

Повестка… "Без вести пропал"…

Как будто небеса упали…

И слёзы горькие, как жизнь,

Из глаз дорожками бежали.

"Тебе пора его забыть", -

Ей говорили все, жалея.

"Я буду ждать тебя всю жизнь", -

Твердила девушка, слабея.

А время медленно текло,

Но, иногда, оно бежало…

"Мой милый, как же тяжело", -

Грустя, о прошлом вспоминала.

Он не вернётся никогда,

Она давно об этом знает.

"Я буду ждать тебя всю жизнь", -

Любовь бессмертною бывает.

Он обещал вернуться к ней,

Однажды, вечером, в субботу.

Она сказала: "Хорошо", -

И побежала на работу.

Писала письма и ждала…

В кино с подругами ходила,

В кафе знакомилась. А что?

Ведь всё равно его любила.

Порхала бабочкой смеясь,

На море летом отдыхала…

Писала письма и лгала,

Что каждый божий день скучала.

Он редко, коротко писал…

Что жив-здоров, несильно ранен,

Не сообщая ей о том,

Как разум болью затуманен.

Как гибнут каждый день друзья,

Как уклоняется от смерти…

Как он хотел был бы…

Но опять из "табакерки" лезут черти.

В окопе, в поле, в блиндаже…

Он каждый миг по ней скучает,

А фотографию её

За светлый образ почитает…

Что верит в лучшее, любя:

Однажды, вечером, в субботу…

Вернётся к ней он навсегда,

Врагов ведя до эшафота…

Стирая грязный пот с лица

И тяжело порой вздыхая,

Любил до самого конца,

Словам любви её внимая…

Она его не дождалась…

В неделе каждой есть суббота.

За месяц будет не одна…

А за год? Это же морока!

Так долго ждать не для неё,

Жизнь не стоит на ровном месте…

Танцульки, новые друзья…

И пишет он чужой невесте…

Мелькают дни календаря,

Молчаньем душу наполняя…

Она давным-давно жена,

Ему о том не сообщая.

Однажды вечером звонок:

"В субботу жди меня. Вернулся"

Она всплакнула: "Почему?

Ты от меня не отвернулся?"

И он пришёл. Принёс букет,

Сказав: "О свадьбе твоей знаю, -

И, боль скрывая, прошептал, -

Но ни за что не осуждаю".

И молча вышел… На столе

Лишь фотографию оставил,

Что исцелением была,

Хоть снайпер пулей продырявил.