Чтение онлайн

Про Жириновского мысль продолжается. Он конечно не дурак. Он сам подвергает свой интеллект, критике окружающих. Но, только очень умный человек, может сыграть дурака. Только очень добрый, может сыграть настоящего злодея. Если кто-то мне скажет, что он дурак, то я ни за что не поверю этому человеку. И так, попробуем поиграть в дурака. Что мы имеем? Ниша шоу бизнеса в Ультре не занята и я со спокойной душой ее занимаю. Чем глупее, тем эффективней. Настраиваю свои музыкальные инструменты. Понеслась!

Я ору, на весь этот гребаный ДП. Мой дурной голос, перекрывает стрекозиный, базарный шум. Странно, но ко мне ни кто не подходит. Меня ни кто не слушает. Да, шоу бизнес и панель одно и то же. Ну и пошли все на хрен. Я завожу опять свою шарманку.

— Ну-ка еще раз — накрывает серебряным тазом, звонкий, веселый голос. Вздрагиваю от неожиданности. Резко поднимаю взгляд. Передо мной стоит, навороченный Палладин. Одет с иголочки. Броня — супер. С длинного, нефритового, опущенного вниз меча, срываются синие искры. Чернявый, разухабистый парнишка. Смотрит сверху вниз. Сам веселый и немножко надменный. Ну, самую малость. Наверное, победил кого-то. Дракона болотного. Или лучшего дружка со спины зарезал, воспользовался его добром. Короче воин, только что после победы. Головокружение от выигрыша. Трофеев, полный чемодан. Гулять хочется. Песняка ему подавай.

— Давай, забалабась еще разок — рыцарь забивает меч, в золотые ножны. Ну, что-ж, народ просит. Надо исполнить. После некоторого замешательства, бацаю ему весь свой репертуар. По ходу, сочиняю еще один шлягер.

Он звонко смеется и бросает мне на колени зеленый, бархатный мешочек. В нем, 700 золотых. Совсем неплохо. Рыцарь дергает за серебряные удила, украшенные кровавыми рубинами. Породистый, белый конь, встает на дыбы. Огромные копыта машут, перед самым моим носом. Секунда и на том месте, где только что был мой фанат, лишь небольшое облачко, вихрем крутящейся, желтой пыли. Прихожу в себя. Ну, масть вроде пошла. Главное начать. Поехали.

Дела постепенно начинают налаживаться. Кто-то жадничает, аки дядюшка Скрудж. Кто-то щедр, словно царь Соломон. Но, заработок понемногу стабилизируется. За час бряцанья и орания, заработал — 1500 золотых. Главное, эти жлобы, офигевают от моего нового заработка. Ни кто да же и не догадывался, что так можно делать деньги. Ну, ё— маё. Шоу бизнес, всегда был у нас золотой жилой. Как раньше, до этого ни кто не додумался? Понятное дело, здесь в основном или идиоты, или пацаны не оперившиеся. Хм, а я, к которым, отношусь? Наверное, посерединке. Хе, хе. Ладно, будем разрабатывать пашенку. Косить-то надо.

Встрепенулся, мартовским медведем и пошел опять к народу под балалайку, звучащую в голове. Пою и танцую, до седьмого пота. Кривляюсь, словно пьяный, обкуренный клоун. Прошло два часа. Мой карман потяжелел, еще на 2000 золотых, Ультровских денег. Пора и отдохнуть. Огляделся. В горле пересохло. Пустынная поземка, ободрала гланды, своим сахарским, сахарным песком. По узким улочкам, моих прокуренных бронхов, сухо прошелестел знойный, шершавый ветерок. Хочу пить. Мой архи сухой язык, спокойно может расплавить воск. Мне надо жидкость. Любую. Иначе я воспламенюсь.

Бросаю эту, глупую, надоевшую работу и ищу место, где можно отдохнуть. Спина, ноет и болит, расшатанным зубом. Ноги ватные, как отброшенные валенки, не слушаются ни фига. Брожу между рядов, тупым болванчиком. После полу часа шатаний, почти отчаялся, найти релаксационное, укурно-выпивальческое помещение. Неожиданно уткнулся носом, в цель своих изысканий. Забегаловка с виду вполне приличная. Кличется, «У Мустафы». Небольшой, полутемный подвальчик. За барной стойкой, молодой, чёрнявый, косоглазый метис. Его глазоньки, то сойдутся к переносице, стальными, черными, шариками, то разлетятся в разные стороны, вспугнутыми, навозными мухами. Синдром, хронического обмана посетителей. Я, таких продавцов-подлецов, за семь миль вижу. Кого бы наколоть. Кого бы обмануть.

Ладно, пофиг. Устало подхожу к стойке и ложу гулкую лютню, на полированное, чёрное дерево. Тяжелым взглядом, неспешно обвожу полупустой зал. Нормального народу мало. Шпана и отребье. Кому бы дать в репу? Нет не надо, просто по бухаем. Трогать ни кого не будем. Выпьем немножко алкоголя и свалим. Зачем горячиться?. Ну, выпил литру, выпил два водки, а зафиг напиваться то? Отдохнем по тихому, кстати, кто соседи? Оглядываюсь повнимательней. И здесь, как везде. Народ пьёт и веселится. А что ему ещё надо?

Пьяный рыцарь, целуется с носатой гномихой. На вид ей лет пятнадцать. Извращение, да и только. Толстопузый маг, пытается облапить синезадую эльфийку. Она конечно стройная, изящная, но на мертвячку уж больно смахивает. Некрофилия какая-то. Нет, я бы не прельстился. Волшебник, с седой бородой, заколдовывает румяную, толстую девушку. Она не долго сопротивляется. Как только старичок, пытается её поцеловать, помпушка начинает блевать. Прямо ему в седую бороденку. Видно день не удался. Взгляд перевожу на бармена.

— Мустафа, что есть выпить? — хлопаю по чёрному отполированному многими руками дереву, тяжелой ладонью.

— Есть вино. Есть сидр. Есть ликер. — глазки хитрыми, непредсказуемыми шариками, опять забегали в разные стороны. Дай-ка его поддену.

— Водочки Мустафа — чешу пятерней, небритый подбородок — Сибирской, холодной.

— Нет, такого — черные, мохнатые брови, полезли удивленно вверх.

— Тогда коньячку. Бренди. Виски. На худой конец, шампанского или чачи. Можно и горилочки с перцем — Мустафа просто обалдевает, от такого расклада. Мясистый нос, закачался синим баклажаном, из стороны в сторону.