Текстовый процессор богов
Шрифт:
А может быть, дело еще проще: он перестал выглядеть обреченным.
– Джон?
– хрипло спросил Ричард, успев подумать: "Неужели мне нужно было что-то еще?" Было? Глупо, но он хотел тогда чего-то еще. Видимо, людям всегда что-то нужно.
– Джон? Это ты?
– А кто же еще?
– Сын мотнул головой в сторону текст-процессора. Тебя не поранило, когда эта штука отправилась в свой компьютерный рай, нет?
– Нет. Все в порядке.
Джон кивнул.
– Жаль, что он так и не заработал. Не знаю, что на меня нашло, когда я монтировал его из этого хлама.
– Он покачал головой.
– Честное слово, не знаю. Словно меня что-то заставило. Ерунда какая-то.
– Может быть, - сказал Ричард, вставая обнимая сына за плечи, - в следующий раз у тебя получится лучше.
– Может. А может, я попробую что-нибудь другое.
– Тоже неплохо.
– Мама сказала, что приготовила тебе какао.
– Отлично, - сказал Ричард, и они вдвоем отправились к дому, в который никто никогда не приносил замороженную индейку, выигранную в бинго.
– Чашка какао сейчас будет в самый раз.
– Завтра я разберу его, вытащу оттуда все, что может пригодиться, и отвезу остальное на свалку, - сказал Джон.
Ричард кивнул.
– Мы вычеркнем его из нашей жизни, - сказал он, и, дружно рассмеявшись, отец и сын вошли в дом, где уже пахло горячим какао.