Чтение онлайн

— Надеюсь.

Я достал кошелек.

— Сколько?

Она назвала сумму. Я отсчитал, положил на прилавок. Мы оба смотрели на деньги, как будто они были чем-то важнее, чем на самом деле.

— Я могу спросить? — сказала она вдруг.

— Спрашивайте.

— Вы… вы правда здесь по работе? Или… — Она не договорила.

Я посмотрел на нее. На ее лицо, на котором страх и надежда боролись друг с другом.

— Я здесь, чтобы увидеть вас, — сказал я. Правду. Наконец-то.

Она замерла. Я видел, как побелели ее костяшки на руках, которыми она сжимала край прилавка.

— Я не хочу вас пугать, — сказал я быстро. — Я не требую ничего. Я просто… я просто хотел убедиться, что с вами все в порядке. Что вы живы. Что вы… что вы счастливы.

— Счастлива? — Она усмехнулась, но в усмешке не было горечи. Только усталость. — Я не знаю, что это значит. Но я жива. Это главное?

— Это главное, — сказал я.

Мы смотрели друг на друга. Тишина в мастерской была плотной, почти осязаемой. Я слышал свое дыхание, ее дыхание, тиканье часов на стене.

— Я должен идти, — сказал я. Не хотел уходить. Но знал, что если не уйду сейчас, то скажу что-то, к чему она не готова. Или сделаю что-то, чего не имею права делать.

— Да, — сказала она. — Конечно.

Я взял букет. Он пах весной. Ее руками.

Я уже повернулся к двери, когда она сказала:

— Алексей.

Я остановился. Она произнесла мое имя. Впервые. Не «вы», не «младший брат Игоря», не «Алексей Алексеевич». Просто — Алексей.

Я обернулся. Она смотрела на меня, и в ее глазах было что-то новое. Не страх, не настороженность, не усталость. Что-то другое, чему я не решался дать имя.

— Спасибо, — сказала она. — За цветы. Которые вы прислали. На восьмое марта. И на день рождения.

Я кивнул. Не мог говорить. Горло сжалось.

— Я не ответила, — продолжала она. — Я не знала, что ответить. Я испугалась.

— Я знаю.

— Я до сих пор боюсь, — сказала она тихо. — Не вас. Боюсь… открыться. Снова.

— Я понимаю.

— Вы правда понимаете?

— Я тоже боюсь, — сказал я. — Каждый день. Каждый раз, когда приезжаю сюда. Каждый раз, когда стою у вашей двери и не могу войти.

Она смотрела на меня, и я видел, как ее глаза становятся влажными. Она не плакала — я видел, что она сдерживается. Но слезы были близко.

— Почему вы не вошли раньше? — спросила она. — Вы же нашли меня давно. Почему ждали?

— Потому что я не имел права, — сказал я. — Потому что вы убежали от моей семьи. Потому что я — напоминание о том, от чего вы бежали. Потому что я боялся, что мое появление сделает вам больно.

— А сейчас? — Она смотрела на меня в упор. — Сейчас вы перестали бояться?

— Нет. — Я покачал головой. — Я боюсь так же. Но я понял, что если не приду, то буду жалеть об этом всю жизнь. А я уже достаточно жалел.

Она молчала. Я ждал. Секунды тянулись, как часы.

— Вы оставили фотографию, — сказала она наконец. — С того дня рождения.

— Да.

— Я смотрела на нее. Долго. Я не знала, что вы… что вы смотрите на меня так.

— Я всегда смотрел так, — сказал я. — Просто вы не видели.

Она опустила глаза. Я видел, как ее руки дрожат. Мне хотелось подойти, взять их в свои, согреть. Я не двинулся.

— Я не знаю, что с этим делать, — сказала она. — Со всем этим. С вами.

— Ничего не делайте, — сказал я. — Просто… знайте. Что я здесь. Что я буду рядом. Столько, сколько вам нужно. Или сколько вы позволите.

Я достал из кармана визитку. Моя архитектурная мастерская. Название, номер телефона, адрес в городе, где я жил.

— Я буду здесь несколько дней, — сказал я, положив визитку на прилавок. — Если вы захотите поговорить. Или просто… если вам что-то понадобится. Можете позвонить. В любое время.

Она посмотрела на визитку, потом на меня.

— Вы не будете звонить сами? — спросила она.

— Нет, — сказал я. — Я не хочу, чтобы вы чувствовали давление. Решение за вами.

Она кивнула. Медленно, как будто принимала что-то важное.

— Я должна подумать, — сказала она.

— Конечно.

Я взял букет, повернулся к двери. Колокольчик звякнул, когда я открыл ее. Я уже почти вышел, когда услышал:

— Алексей.

Я обернулся. Она стояла за прилавком, сжимая край руками. Ее лицо было бледным, но в глазах не было страха.

— Приходите завтра, — сказала она. — В это же время. Я… я приготовлю кофе. Мы можем поговорить. Если вы хотите.

Я хотел. Я хотел больше, чем чего-либо в жизни.

— Хорошо, — сказал я. — Я приду.

Она кивнула. Я вышел.

На улице я сделал глубокий вдох. Воздух пах морем и свободой. Я сжимал в руках букет, который она собрала для меня. Для «очень важного человека». Для себя.

Я посмотрел на витрину мастерской. Она стояла у окна, смотрела на меня. Я поднял букет в знак прощания. Она улыбнулась. Робко, неуверенно, но улыбнулась.

Я пошел прочь. Не оборачиваясь. Не хотел, чтобы она видела, как дрожат мои руки.

Я прошел до набережной, сел на скамейку, поставил букет рядом. Море было серым, ветер дул с воды, но я не чувствовал холода. Я смотрел на волны и чувствовал, как внутри меня растет что-то огромное, светлое, невозможное.

Она сказала: «Приходите завтра». Она сказала: «Мы можем поговорить». Она назвала меня по имени.

Это был не ответ. Это не было «да». Но это не было и «нет». Это было приглашение. Шанс.

Я взял букет, поднес к лицу. Пахло весной. Пахло ею.

Я сидел на скамейке, смотрел на море и думал о том, что завтра я увижу ее снова. Завтра я скажу ей все. Или не все. Столько, сколько она захочет услышать.

Я не знал, чем это закончится. Но я знал, что не уйду. Не в этот раз.

Я ждал три года. Я искал ее год. Я могу подождать еще один день.